Capítulo 1034:

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Los siguientes diez minutos fueron un torbellino de gritos, compresiones torácicas y el silbido agudo del oxígeno. Cillian se quedó de pie en un rincón y observó cómo los médicos luchaban por la vida de Beatrice. Se sentía distanciado, como si estuviera viendo una película. Cada compresión en su pecho le golpeaba como un martillazo contra sus propias costillas.

—Hora de la muerte: 2:14 de la madrugada —dijo el médico por fin.

El silencio que siguió fue absoluto.

Cillian se acercó a la cama y besó la frente de Beatrice. Ya se estaba enfriando.

—Lo siento —susurró—. La elegí a ella. Y os he perdido a los dos.

Una semana después, Cillian estaba sentado en la cafetería del hospital. No se había afeitado. Parecía un fantasma.

Kieran estaba sentado frente a él. «Se ha ido, Cillian. Ha vaciado el piso. No se ha llevado nada de lo que le compraste. Solo su ropa».

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«¿Dónde está?», preguntó Cillian, removiendo su café solo.

«No lo sé. Y si lo supiera, no te lo diría».

«Puedo encontrarla», dijo Cillian sin pensarlo. «Silas puede…»

«No lo hagas». Kieran se inclinó sobre la mesa y agarró la muñeca de su hermano. «Déjala marchar. Si la quieres, déjala libre».

Cillian lo miró. Pensó en las sombras de la playa. En los neumáticos rajados. En la sangre.

«No sé cómo parar», susurró.

«Aprende», dijo Kieran.

Un mes después.

Los carteles a la salida del Lincoln Center anunciaban un nuevo espectáculo de ballet contemporáneo.

Con la participación de: Rory.

Había prescindido por completo del apellido. Solo Rory.

Estaba entre bastidores con un sencillo maillot negro. Sin diamantes. Sin vestidos de diseño. Solo ella misma.

Salió al escenario. El foco la iluminó.

Bailó. No era el ballet rígido y perfeccionado para el que se había formado; era crudo, violento y hermoso. Era una danza sobre romper cadenas.

En la última fila del teatro a oscuras, un hombre con un traje gris carbón estaba sentado solo.

Cillian la observaba. Vio cómo se movía, como si estuviera hecha de aire y fuego. Vio la alegría en su rostro, una alegría que él nunca había sido capaz de darle. Apretó los reposabrazos hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Cada instinto de su cuerpo le gritaba que fuera a por ella, que la sacara de aquel escenario y la encerrara en algún lugar seguro donde nadie pudiera alcanzarla.

Se quedó en su asiento.

Cuando terminó la actuación, los aplausos fueron atronadores. Rory hizo una reverencia, sin aliento y radiante.

Cillian se levantó. Dejó un ramo de flores de jengibre blanco —sus favoritas, poco conocidas y difíciles de encontrar— en el asiento vacío a su lado. Sin tarjeta.

Se dio la vuelta y salió del teatro antes de que se encendieran las luces.

Afuera, el aire de Nueva York era fresco. Hizo señas a un taxi.

—¿Adónde? —preguntó el conductor.

—Al aeropuerto —dijo Cillian.

«¿Vas a algún sitio bonito?».

«A París», dijo Cillian. Era una mentira. Iba a volver al ático vacío. Pero le gustaba cómo sonaba.

Entre bastidores, un acomodador encontró a Rory y le tendió el ramo. «Un tipo ha dejado esto. Tenía pinta de dar miedo. Una mirada intensa».

Rory cogió las flores y se las llevó a la cara. Olían a recuerdo. A dolor. A amor.

Sabía de quién eran. Y comprendió que, al dejarlas sin una nota, él le había hecho el mayor regalo que era capaz de darle.

La había dejado marchar.

Salió por la puerta de artistas. Zane la esperaba en su coche, con el motor en marcha.

«¿Lista, Rory?», preguntó.

Rory echó un vistazo a lo largo de la calle, casi esperando ver un Bentley negro en la acera. La calle estaba vacía.

Sonrió: una pequeña y triste sonrisa.

«Lista», dijo.

Se subió al coche y se alejaron hacia las luces de la ciudad, dejando atrás, en la oscuridad, el fantasma de Cillian Kavanagh.

Pero en el reflejo del retrovisor lateral, las flores blancas que descansaban en su regazo parecían brillar suavemente bajo las farolas que iban pasando: una promesa silenciosa de que la historia no había terminado.

Solo era el intermedio.

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