Capítulo 1035:

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Las flores blancas de jengibre llevaban mucho tiempo marchitas, con los pétalos ennegrecidos y quebradizos en el asiento del copiloto del coche de Julian: un monumento en descomposición a una tregua que nunca estuvo destinada a durar. Aquella noche en el teatro, Vesper había creído que el intermedio era una promesa de paz. Había creído que el fantasma de Damon Sterling por fin se había expulsado de su vida.

Pero los fantasmas no sangran. Y desde luego no arden.

Durante treinta días, Vesper había vivido en un frágil silencio, sin saber que, al otro lado del río, ese silencio estaba destrozando a Damon. No sabía que sin ella —su único ancla biológica— su trastorno del procesamiento sensorial había regresado con fuerza, convirtiendo el murmullo de la ciudad en un rugido ensordecedor y el tacto de la seda en papel de lija. Creía que era libre. No se daba cuenta de que simplemente estaba atada a una larga correa a la que se le había acabado la holgura.

El silencio en el piso de Brooklyn no era vacío. Era denso, impregnado de una presencia que no debería haber estado allí.

Vesper cerró la puerta tras de sí, con el peso de su bolsa de baile clavándose en el hombro y los pies aún palpitantes tras cuatro horas de ensayo. No buscó el interruptor de la luz de inmediato. Sus instintos —agudizados por meses de mirar por encima del hombro desde que abandonó la finca de los Sterling— le gritaron antes de que sus ojos tuvieran tiempo de adaptarse.

Lo primero que la golpeó fue el aroma.

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No era el olor rancio del pasillo ni el aroma persistente de su café matutino. Era madera de cedro, penetrante y cara, subrayada por el toque acre del tabaco frío y el regusto metálico de la lluvia. Era un aroma propio de una sala de juntas con paneles de caoba o del interior de cuero de un elegante sedán, no de un piso sin ascensor en la cuarta planta con la pintura descascarillada.

Se le erizó el vello de los brazos.

Una diminuta brasa anaranjada brillaba en la oscuridad del salón, flotando en el aire como un ojo que no parpadea. Se intensificó al inspirar, iluminando la línea marcada y angulosa de una mandíbula y el puente de una nariz.

Damon.

A Vesper se le cortó la respiración en un jadeo superficial. Alargó la mano hacia atrás, buscando a tientas el interruptor de la luz. Lo encontró y lo pulsó.

Clic.

Nada. La oscuridad seguía siendo absoluta, salvo por el resplandor rosa neón del letrero de «24H Pizza» al otro lado de la calle, que se filtraba a través de las cortinas transparentes, bañando la habitación con un tono surrealista y sangriento.

—La caja de fusibles es delicada —dijo una voz desde las sombras. Era grave, áspera, como grava rozando contra terciopelo—. O quizá simplemente prefiero la oscuridad. Oculta mejor las mentiras.

Vesper se giró hacia la puerta y agarró el pomo. Tenía que huir.

Antes de que pudiera girar el pomo, una mano se estrelló contra el marco de la puerta, junto a su oreja. El sonido fue como un disparo en aquel espacio tan reducido.

Se quedó paralizada.

Damon Sterling apareció de repente, empujándola contra la puerta; su cuerpo era un muro de calor y tensión. Era demasiado grande para aquel piso, demasiado grande para su vida. Se cernía sobre ella, bloqueando la luz de neón y encerrándola por completo.

—¿Te vas a algún sitio, Vesper?

Dejó caer el cigarrillo sobre su barato suelo de linóleo y lo aplastó con el tacón de sus zapatos Oxford hechos a medida. Ni siquiera lo miró. Tenía los ojos clavados en ella, adaptándose a la penumbra, reflejando la luz rosada con un brillo depredador.

—Vete —susurró Vesper, aunque su voz carecía de la firmeza que pretendía. Temblaba—. ¿Cómo has entrado aquí?

—Soy el acreedor de este edificio —dijo Damon, con un tono desprovisto de humor—. Utilicé una sociedad ficticia para adquirir la sociedad matriz al amanecer. La transferencia bancaria se hizo efectiva hace dos horas. Técnicamente, soy tu casero. Y no recuerdo haber aprobado tu contrato de alquiler.

Se inclinó hacia ella. Su nariz rozó la sensible piel de su cuello e inhaló lentamente. No fue un beso, fue una inspección. Estaba buscando un olor que no fuera el suyo.

«Jabón», murmuró contra su pulso. «Jabón barato de vainilla. Y bálsamo. Bálsamo de tigre». Se apartó ligeramente, entrecerrando los ojos. «¿Dónde está?».

«¿Quién?».

«Julian», Damon escupió el nombre como si fuera una maldición. «Sé que estaba aquí. Puedo oler su colonia en el sofá. ¿Te ha tocado? ¿Se ha sentado aquí y te ha dicho que es el héroe?«

El corazón de Vesper le latía con fuerza contra las costillas. «Me ha traído hasta aquí. Ha subido una caja de libros al piso de arriba. Es un amigo, Damon. Algo que tú no sabes ser».

«Amigo», dijo Damon, dejando escapar un sonido seco y sin humor. «Los hombres como Julian Zeller no tienen amigas, Vesper. Tienen trofeos. Colecciona coches rápidos y chicas guapas, y destroza a ambos».

Le agarró la muñeca. Su agarre era firme, no lo suficiente como para dejarle un moratón, pero sí para recordarle que podría hacerlo. Le levantó la mano, examinándole los dedos, largos y elegantes, con la piel curtida por años de agarrarse a la barra.

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