Capítulo 1028:

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El jet privado volaba a cuarenta mil pies de altitud en un silencio casi absoluto, salvo por el suave zumbido de los motores. Rory estaba sentada en un lujoso asiento de cuero, con la mirada perdida en las nubes.

Sacó su nuevo móvil —uno desechable que Zane le había comprado, sin GPS—. Abrió sus cuentas de redes sociales en el navegador.

Cillian Kavanagh. Bloquear número.

WhatsApp. Bloquear.

Instagram. Bloquear.

Revisó todas las vías digitales que él pudiera utilizar para localizarla. LinkedIn. Correo electrónico. Incluso Venmo. Cortó todas las líneas.

—Implacable —dijo Zane desde el asiento de enfrente, mientras daba un sorbo de champán—. Me gusta.

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—Es necesario —respondió Rory, dejando caer el móvil en el asiento vacío a su lado—. Es como un virus. Si dejas un puerto abierto, infecta todo el sistema.

Cogió el teléfono de nuevo y sacó una foto del océano que se extendía sin fin más allá de la ventana. La publicó con un único pie de foto: Reinicio. Sin amarras.

En Manhattan, dentro de la sala de servidores a oscuras del Grupo Kavanagh, Cillian estaba sentado ante una pared de monitores.

Actualizó la página de Instagram de Rory.

Usuario no encontrado.

Intentó llamarla. Directamente al buzón de voz.

Golpeó el escritorio con el puño. «Me ha bloqueado. En todas partes. Y ha cambiado el hardware».

Silas, su jefe de seguridad, tecleaba furiosamente en el teclado a su lado. «Es minuciosa, jefe. Se ha ocultado por completo. No puedo localizar el dispositivo».

«Hackea la cuenta», ordenó Cillian. «Accede a las redes sociales de Kieran. A él aún no lo habrá bloqueado».

Silas vaciló. «Señor, la junta directiva ha restringido su acceso a las herramientas de inteligencia de la empresa. Si hago esto, nos despedirán a los dos».

Cillian sacó una memoria USB del bolsillo. «No voy a usar herramientas de la empresa. Esta es mi propia puerta trasera; la creé hace años para situaciones de emergencia. Conéctala. Ahora».

Silas tragó saliva y la conectó. Un instante después, el perfil de Rory apareció en la pantalla principal, sin el bloqueo.

La última publicación. Sin anclas.

Cillian amplió la fotografía. En el reflejo de la ventanilla del avión, pudo distinguir una mano que sostenía una copa de champán; una mano que lucía un característico anillo con forma de calavera.

Zane.

La vena de la sien de Cillian palpitaba.

«Prepara el jet. Nos vamos a C-Beach».

«Señor», dijo Silas con cautela, «es una isla privada. Es propiedad de Zeller. No podemos aterrizar allí sin más».

«Aterrizaremos en la pista de aterrizaje vecina», dijo Cillian, levantándose de su silla. «Después cogeremos un barco. No me importa si tengo que nadar».

Seis horas más tarde, Cillian se registraba en el complejo turístico con un nombre falso. Había sobornado generosamente al conserje para asegurarse la habitación situada justo al lado de la suite presidencial: la suite de Zane.

Era de noche. El aire tropical era denso y húmedo.

Cillian estaba de pie en su balcón. Una delgada mampara lo separaba del balcón de al lado.

Podía oír música. Risas. El tintineo de las copas.

«¡Zane, para!», llegó la voz de Rory, jadeante y entre risas.

Cillian se aferró con más fuerza a la barandilla. Se sirvió un vaso de whisky, con la mano temblorosa.

Se los imaginó. A Zane tocándola. A Zane haciéndola reír como Cillian no había conseguido en meses.

Pegó la oreja a la pared divisoria.

«Venga, solo una ronda más», dijo la voz de Zane.

«Estoy cansada», respondió Rory. «Y estoy achispada».

«Perfecto», ronroneó Zane.

Cillian lanzó el vaso de whisky contra la pared. Se hizo añicos.

Las risas de la habitación de al lado se detuvieron de golpe.

«¿Has oído eso?», preguntó la voz de Rory.

«Probablemente solo sea un turista borracho», dijo Zane. «No le hagas caso».

Cillian se deslizó hasta el suelo del balcón y se cubrió el rostro con las manos. Él era el turista borracho. Él era el ex patético.

Su móvil vibró. Era Kieran.

—Cillian, tienes que volver —la voz de Kieran sonaba urgente—. La abuela… está en el hospital. El estrés de la boda cancelada. Ha sufrido un mini-ictus.

—No puedo —dijo Cillian con voz ronca—. Estoy cerca de ella, Kieran.

—Beatrice te odia ahora mismo —dijo Kieran sin rodeos—. He hablado con ella. Dice que ahora solo eres su nieto. Nada más. Ha preguntado por Rory.

Solo su nieto.

Esas palabras le cayeron como una sentencia de muerte.

Cillian colgó. Bajó la mirada hacia los terrenos del complejo turístico, donde había comenzado un desfile: artistas disfrazados, bailarines y mascotas que se movían en medio de un torbellino de color y ruido.

Observó la fiesta sin verla. Era una sombra en un mundo de color. Se retiró a la habitación a oscuras y corrió las cortinas, dejando solo una estrecha rendija abierta, lo justo para ver el balcón de al lado.

Esperaría. Observaría. Se convertiría en el fantasma del que ella no podría deshacerse.

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