Capítulo 38:

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Un minuto después salieron tambaleándose del armario, sin aliento y despeinados.

—Tenemos que irnos —dijo Damon, ajustándose la chaqueta—. La prensa estará agolpada en la entrada principal.

—Por la salida trasera —dijo Vesper.

Atravesaron las pesadas puertas metálicas y salieron al callejón situado detrás de la sala de conciertos. Estaba oscuro, iluminado únicamente por una farola parpadeante.

—Mi coche está a la vuelta de la esquina —dijo Damon, con la mano en la parte baja de la espalda de ella.

Dieron dos pasos.

Tres sombras se desprendieron de la pared.

Tres hombres. Eran corpulentos, vestían uniformes genéricos de seguridad, pero sus rostros eran duros. Uno empuñaba una porra. Otro llevaba un cuchillo que brillaba en la penumbra.

«El señor Julian dice que nadie se va», dijo con desdén el hombre de la porra. «Quiere hablar con su mujer antes de que ella hable con la prensa».

Vesper se quedó paralizada. Julian había enviado a sus matones.

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«No es su mujer», dijo Damon con voz gélida. «Y no se va a quedar».

«Tenemos órdenes», dijo el hombre, dando un paso al frente.

Damon no dudó. Empujó a Vesper detrás de él con tanta fuerza que ella chocó contra la pared de ladrillo.

«No te acerques», ordenó Damon.

Se aflojó la corbata. Se la enrolló alrededor de la mano derecha.

El hombre de la porra blandió el arma. Fue un golpe torpe y brutal dirigido a la cabeza de Damon.

Damon se agachó. Se movió con una fluidez aterradora. Se colocó en el camino del golpe. Le clavó el puño en la garganta al hombre.

Crujido.

El hombre soltó la porra, agarrándose el cuello y jadeando en busca de aire.

El segundo hombre, el del cuchillo, se abalanzó hacia delante.

Damon bloqueó el brazo con su antebrazo —rasgándose la costosa chaqueta de su traje— y le dio una patada en la rodilla. Se la dio hacia atrás.

Crujido.

El sonido del hueso al romperse fue fuerte y húmedo. El hombre gritó y se derrumbó.

El tercer hombre vaciló. Miró a sus compañeros caídos.

Luego miró a Vesper.

Se abalanzó sobre ella.

—¡No! —rugió Damon.

Derribó al tercer hombre. Cayeron al suelo. Damon quedó encima de él. Le llovieron puñetazos en la cara.

Izquierda. Derecha. Izquierda. Derecha.

Fue brutal. Fue instintivo.

«¡Damon! ¡Para!», gritó Vesper. «¡Está inconsciente!».

Agarró a Damon por el hombro. Lo apartó de un tirón.

Damon se puso en pie, jadeando. Tenía los nudillos abiertos y ensangrentados. Le temblaba el pecho.

Las sirenas aullaban en la distancia. Scott había llamado a la policía.

Damon se miró las manos. Estaban cubiertas de sangre. No era su sangre. Era la sangre del matón.

Se quedó mirando el líquido rojo.

Vesper esperaba que le invadiera el pánico. Esperaba la sobrecarga sensorial.

Pero Damon no se quedó paralizado. Se volvió hacia ella. Le agarró la cara con sus manos ensangrentadas, manchándole la mejilla de rojo.

«¿Estás herida?», le preguntó. «¿Te han tocado?».

—Estoy bien —lloró Vesper—. Damon, tus manos…

—No me importa —dijo él.

El coche de Scott se detuvo con un chirrido de frenos.

—Sube —dijo Damon.

Se apiñaron en el asiento trasero. El coche se alejó a toda velocidad justo cuando los coches patrulla doblaban la esquina.

Una vez a salvo en el coche, la adrenalina se desvaneció.

Damon se desplomó en el asiento. Volvió a mirarse las manos. La realidad de la suciedad, los gérmenes y la sangre empezó a calarle. Se le entrecortó la respiración.

Damon se quitó la chaqueta destrozada. La hizo un ovillo, con sangre y todo, y se la entregó a Scott, que iba en el asiento delantero.

«Quémala», dijo Damon.

«Sí, señor», respondió Scott, cogiendo el ovillo.

Vesper metió la mano en su bolso. Sacó un paquete de toallitas húmedas.

Le cogió la mano. Empezó a limpiarle. Dedo a dedo.

«No pasa nada», le susurró. «Estoy contigo».

Damon la observaba. La veía limpiar la violencia de su piel. Notaba el frescor de la toallita, la suave presión de sus dedos. Miró su cabeza inclinada, centrada por completo en cuidarlo.

Entonces se dio cuenta de que, por ella, volvería a hacerlo todo de nuevo. Se ensuciaría las manos, rompería huesos, incendiaría toda la ciudad. Y ni siquiera dudaría en lavárselas primero.

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