Capítulo 39:

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El silencio en la oficina era absoluto, un vacío que succionaba el aire de la estancia. Era un contraste crudo y estéril con la sangre y el caos del callejón de hacía apenas una hora.

Damon estaba de pie ante el ventanal que iba del suelo al techo de su despacho, en la última planta de la torre Sterling Global, en Century City. Ahora tenía las manos limpias. Desgarradas de tanto frotar. Sostenía una tableta en una mano, con la mirada fija en los números que caían en cascada de los mercados asiáticos, que acababan de abrir y reaccionaban a las ondas de choque provocadas por la actuación.

Vesper estaba de pie cerca de la puerta. Seguía llevando el mono negro, aunque ahora le parecía menos una armadura y más un disfraz que no sabía cómo quitarse. Sostenía una taza de café que Scott le había puesto en sus manos temblorosas; la funda de cartón le quemaba las yemas de los dedos.

—Mira —dijo Damon. Su voz carecía del calor que ella había sentido en el armario. Era monótona. Mecánica.

Vesper se acercó, con las botas hundiéndose en la mullida moqueta. Miró la pantalla.

Sterling Media (STM) — Negociación fuera de horario: -8,4 %

La cifra parpadeaba en rojo. Se estaba desplomando en los mercados ocultos de la negociación previa a la apertura.

Scott entró en la habitación en silencio, como un fantasma con traje. Le entregó a Damon otra tableta. «El escándalo del playback es tendencia número uno en todo el mundo, señor. El hashtag #FakeSerena ha superado a las noticias sobre las elecciones. Los miembros del consejo ya están llamando».

Damon recorrió los datos con el dedo. Una sonrisa fría y depredadora se dibujó en sus labios. No era una sonrisa que llegara a sus ojos. Era la sonrisa de un lobo que observa cómo se tambalea un ciervo herido.

«Bien», murmuró Damon. «Ejecuta las órdenes de venta en corto en las bolsas asiáticas y europeas en cuanto abran».

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Vesper sintió un escalofrío recorriendo su espalda. «¿Qué estás haciendo?».

Damon se giró. Las luces de la ciudad de Los Ángeles a sus espaldas lo enmarcaban como a un dios oscuro. «Este es el arte de la venta en corto, Vesper. Sabía que Serena fracasaría. Sabía que Julian entraría en pánico y enviaría matones en lugar de abogados. Así que aposté contra su empresa. Por cada dólar que bajen sus acciones, yo gano dos».

Vesper dejó el café sobre una mesita auxiliar de cristal. Le temblaba la mano, y el líquido marrón se ondulaba. «¿Tú… tú planeaste esto? ¿La actuación? ¿Mi canción?»

«Aproveché un activo», dijo Damon, caminando hacia su escritorio. «Tu talento fue el catalizador. La incompetencia de Julian fue la variable. Solo hice los cálculos».

El ambiente de la habitación cambió. La gratitud que Vesper había sentido —la calidez de que él se lavara las manos, la seguridad de su coche— se evaporó.

Ella no era una socia. Era munición.

Un recuerdo le vino a la mente. Su padre, sentado a la mesa de la cocina, con la cabeza entre las manos, susurrando sobre «manipulación del mercado» y «tácticas hostiles» apenas unas semanas antes del accidente aéreo. La forma en que el gran capital se movía como una marea, ahogando a todos los que no sabían nadar.

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