Capítulo 162:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

La oficina estaba fría. No solo por la temperatura, fijada en unos estériles sesenta y ocho grados, sino por el ambiente en sí. Parecía el interior de una cámara criogénica, diseñada para conservar el poder y congelar cualquier cosa tan caótica como las emociones humanas.

Damon Sterling estaba sentado tras su escritorio, una extensa superficie de mármol negro que costaba más que la matrícula universitaria de la mayoría de la gente. No miraba las vistas. El horizonte de Manhattan brillaba al otro lado de los ventanales que iban del suelo al techo, testimonio del imperio que su familia había construido, pero la atención de Damon se centraba por completo en el Rolex que llevaba en la muñeca. El segundero avanzaba con una lentitud agonizante.

Tic.

Roman Roth llegaba tarde.

Tic.

Tres minutos de retraso.

En el mundo de Damon, tres minutos no eran solo un retraso, eran un insulto. Era un signo de debilidad o, peor aún, un indicio de una ventaja oculta. Los dedos de Damon marcaban un ritmo silencioso sobre el brazo de su sillón de cuero. Tenía el cuerpo tenso, como un resorte enrollado. Las sensaciones que le llegaban de la habitación —el zumbido del aire acondicionado, el leve olor a abrillantador de limón del equipo de limpieza, la opresión del cuello de la camisa— se veían amplificadas. Sin Vesper allí para mantenerlo con los pies en la tierra, el mundo era demasiado ruidoso, demasiado brillante, demasiado intenso.

𝖤ѕtreոо𝘀 𝘴𝖾𝘮𝘢𝘯𝖺l𝗲𝘀 𝘦𝗻 𝗻𝗈𝗏e𝗹𝗮s4fa𝗻.𝖼o𝗆

Necesitaba que esto acabara. Necesitaba cerrar el último círculo para poder volver con ella.

Las pesadas puertas de roble se abrieron de par en par.

Roman Roth entró. No entró con paso firme como el amo del universo que fingía ser en las galas benéficas. Arrastraba los pies. Su traje, normalmente impecable, parecía ligeramente arrugado, como si hubiera dormido con él puesto, o quizá no hubiera dormido nada. El sudor le formaba gotitas en el labio superior, reflejando la intensa luz del techo.

Damon no se levantó. No le tendió la mano. Simplemente señaló la silla que tenía enfrente —una silla que Damon había diseñado expresamente para que fuera ligeramente más baja que la suya, lo que obligaba a quien se sentara en ella a levantar la vista.

—Damon —dijo Roman, con la voz ligeramente quebrada. Se aclaró la garganta—. El tráfico en la Quinta es una pesadilla. Ya sabes cómo es. La lluvia…

—Siéntate —dijo Damon. La palabra fue suave, pero resonó en la sala como un martillo judicial.

Roman se sentó. Intentó cruzar las piernas, pero luego las descruzó, jugueteando con los gemelos. «Bueno. Has convocado una reunión. Supongo que se trata de la adquisición, ¿no? Porque he hablado con Julian y él me asegura que…»

Damon no le dejó terminar. Metió la mano en el cajón y sacó un expediente negro. No se lo entregó a Roman. Lo deslizó por el mármol pulido. Ese sonido fue el único que se oyó en la sala.

Roman se quedó mirando la carpeta. No hizo ningún movimiento para cogerla. Se le movió la nuez.

«Ábrela», ordenó Damon.

A Roman le temblaba la mano al estirarla. Sus dedos, normalmente tan firmes al firmar notificaciones de ejecución hipotecaria, titubeaban con la cubierta. La abrió de un golpe.

Se derramaron unas fotos. No eran de aventuras escandalosas ni de fiestas ilícitas. Estas eran mucho más perjudiciales. Eran fotos de extractos bancarios. Números de ruta. Capturas de pantalla de chats cifrados con un conocido blanqueador de dinero en las Islas Caimán.

Roman palideció. Pasó de estar pálido a un gris enfermizo y translúcido. Jadeó, un sonido como el de un pez moribundo.

«Las Islas Caimán», dijo Damon, con voz carente de inflexión. «Típico. Un poco cliché para un hombre de tu supuesto intelecto, Roman. Pero eficaz. Hasta que alguien encuentre la clave».

«Esto…», Roman levantó la vista, con los ojos muy abiertos por el terror. «Esto es ilegal. Has pirateado mis servidores privados».

«He auditado un posible riesgo», corrigió Damon con naturalidad. Se inclinó hacia delante, apoyando los codos en el escritorio. «Y he encontrado podredumbre».

Roman cerró de un portazo la carpeta. «¿Qué quieres? ¿Dinero? Puedo darte una parte. Julian no tiene por qué enterarse».

Damon se rió. Fue un sonido seco, sin humor. «Tengo más dinero que Dios, Roman. No quiero tus migajas. Quiero la clave».

Roman se quedó paralizado. «¿Qué clave?».

«La clave de descifrado de los archivos del “Proyecto Ícaro”», dijo Damon, clavando la mirada en la de Roman. «Vesper recuperó el disco duro hace semanas. Tenemos los datos. Tenemos los registros de vuelo, los saltos de mantenimiento, los sobornos. Pero Julian, en su paranoia, cifró las firmas de autorización finales con una clave de 256 bits que solo su banquero tendría».

Damon se echó hacia atrás. «Ese eres tú, Roman. Tú tienes la prueba irrefutable que convierte esos archivos de ruido digital en una acusación federal».

El silencio que siguió fue denso, asfixiante. Roman miró hacia la puerta, calculando la distancia. Se dio cuenta de que nunca lo conseguiría.

«Me matará», susurró Roman. «Julian… es inestable. Si te doy esa clave, destruirá el banco. Destruirá a mi familia».

«Si no me das la clave», dijo Damon, bajando la voz hasta un susurro mucho más aterrador que un grito, «enviaré esta carpeta a la SEC y al FBI en los próximos diez minutos. No irás a un centro de rehabilitación para ejecutivos, Roman. Irás a una prisión federal. ¿Y tu mujer? ¿Cecilia? Se quedará sin nada más que bienes embargados y la vergüenza pública. Ya la he protegido antes de tu mal genio, Roman. No me obligues a protegerla de tu fracaso».

Roman se estremeció al oír el nombre de su mujer. Damon lo vio. El punto débil.

«Julian te sacrificaría sin pensárselo dos veces para salvar su propio pellejo», insistió Damon, retorciendo el cuchillo. «Sabes que lo haría. Es un Sterling. Nos devoramos entre nosotros. Pero yo te ofrezco un salvavidas. Anota la secuencia. Tú te vas. Yo quemo las pruebas de tu blanqueo. Te retiras a los Hamptons y no vuelves a tocar una cuenta de los Sterling jamás».

Roman se desplomó en la silla. Las ganas de luchar se le escaparon como el aire de un neumático pinchado. Parecía viejo. Derrotado.

«No me la sé de memoria», graznó Roman. «Está en un dispositivo seguro en mi caja de seguridad. Tengo que ir a recogerla en persona».

«Tienes doce horas», dijo Damon. «Llévala al buzón de entrega segura de la firma antes de medianoche. Si no está allí, el FBI recibirá un envío a primera hora de la mañana. «

Roman se levantó, con las piernas temblorosas. Agarró la carpeta, apretándola contra el pecho como un escudo, y salió corriendo de la oficina. No miró atrás. Parecía un animal acosado.

La puerta se cerró con un clic.

Damon exhaló un suspiro largo y tembloroso. La máscara de depredador se deslizó. Se frotó las sienes, sintiendo cómo el dolor de cabeza que había estado acechándole todo el día por fin se manifestaba. La crueldad necesaria para destrozar a un hombre, incluso a uno culpable, le dejaba un sabor amargo en la boca. Odiaba aquello. Odiaba tener que ser quien era para sobrevivir a su familia.

Sacó el móvil del bolsillo. La pantalla se iluminó y el fondo de pantalla —una foto espontánea que le había hecho a Vesper mientras dormía, con el pelo extendido como un halo sobre su almohada— le calmó al instante el corazón.

.

.

.