Capítulo 163:

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El ruido en su cabeza se acalló. Los contornos afilados de la habitación se suavizaron.

Escribió un mensaje.

Ya está. La rata está acorralada. ¿Cena a las 8? Necesito verte.

Pulsó «enviar». Se quedó mirando el móvil, a la espera.

En el estudio insonorizado que Damon había instalado en el ala este del ático, lo suficientemente lejos de la suite principal como para simular distancia, Vesper Vance sintió que su móvil vibraba contra la mesa de mezclas.

Puso en pausa la pista en la que estaba trabajando —una melodía inquietante y agresiva que parecía un grito de guerra—. Cogió el móvil.

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Damon.

El mero hecho de ver su nombre le dio un pequeño vuelco al estómago. Era molesto el poder que él ejercía sobre su fisiología. Leyó el mensaje y sonrió. Una sonrisa auténtica, de esas que llegan hasta los ojos.

Ya está hecho.

Eso significaba que estaban cerca. El disco duro que había robado de la caja fuerte no servía de nada sin la clave. Con ella, tenían a Julian en sus manos.

Su teléfono volvió a vibrar. Una llamada perdida de un número desconocido. Frunció el ceño, mirándolo fijamente durante un segundo. Probablemente un vendedor telefónico. Lo ignoró.

Nos vemos a las 8. No llegues tarde, director general —respondió, añadiendo un emoji de corazón. Se quedó mirando el corazón. ¿Era demasiado? ¿Demasiado hogareño?

De todos modos, pulsó «enviar».

El restaurante estaba situado en la azotea de un club privado del Soho, a cielo abierto. Hacía viento, ese viento fresco de Nueva York que despeinaba y hacía que las velas parpadearan salvajemente en sus lámparas de cristal tipo huracán.

Damon llegó primero. Revisó la disposición de la mesa. Revisó la carta de vinos. Revisó la integridad estructural de las lámparas calefactoras. Estaba nervioso. Hacía dos horas había desmantelado a un banquero corrupto sin pestañear, pero la idea de cenar con Vesper le hacía sudar las palmas de las manos.

Esta noche no solo tenía pensado celebrar una victoria empresarial.

Tenía pensado decírselo. No lo de la llave —eso ya lo sabía ella—. Tenía pensado decirle que, cuando todo esto acabara, no quería que el contrato terminara. Quería romper el acuerdo de «asociación» y sustituirlo por algo permanente.

Oyó el taconeo de unos tacones en la terraza.

Se giró.

Vesper estaba allí. Llevaba el vestido que él le había comprado: un vestido lencero de seda azul medianoche que se ceñía a sus curvas como una segunda piel. Se había puesto una chaqueta de cuero por encima, lo que le daba un aire más atrevido y lo hacía inconfundiblemente suyo.

Damon sintió como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago. Estaba impresionante.

«Hola», dijo ella, acercándose a él. El viento le azotaba el pelo oscuro contra la cara. Se lo apartó de un gesto, sonriendo.

«Hola», logró decir Damon.

Le apartó la silla. Su mano se demoró en el hombro desnudo de ella mientras se sentaba. Su piel estaba cálida, en marcado contraste con el viento fresco. Sintió cómo la tensión abandonaba su cuerpo al instante, sustituida por un zumbido de satisfacción. Ancla somática.

Así es como lo llamaban los médicos. Pero parecía magia.

«Estás…» Buscó a duras penas una palabra que no fuera «devastadora». «Estás increíble».

Vesper se sonrojó y bajó la mirada hacia el menú. «Tú tampoco estás nada mal, Sterling. ¿Ha llorado Roman? «

«Hemorragia interna del ego», dijo Damon, sentándose. «Entregará la llave esta noche».

Vesper se inclinó sobre la mesa. Le tomó la mano. Sus dedos eran pequeños, fuertes, callosos de tocar la guitarra.

«Gracias», dijo en voz baja. «Por hacer esto. Por luchar por mí».

Damon miró sus manos entrelazadas. «Estoy luchando por nosotros, Vesper».

La palabra quedó suspendida en el aire. Nosotros.

Vesper le apretó la mano. «Lo sé».

El camarero sirvió el vino: un Burdeos de 2005 que sabía a terciopelo y humo. Brindaron. Las copas de cristal tintinearon, un sonido agudo y festivo.

«Por el fin de Julian», dijo Vesper, con la mirada feroz.

«Por el fin de Julian», repitió Damon.

La cena fue perfecta. Por primera vez en meses, no había sombras que se cernieran sobre ellos. Ni amenazas inminentes, ni secretos… al menos, ninguno que pareciera inminente. Hablaron de música, del odio de Damon hacia el arte moderno, de la infancia de Vesper.

Damon la observó reír. Se grabó en la memoria cómo se le arrugaba la nariz. Sintió una oleada de instinto protector tan fuerte que casi le dolía. Quería retenerla allí, en esa burbuja de luz de velas y vino caro, para siempre.

—¿Damon? —preguntó Vesper, ladeando la cabeza—. Me estás mirando fijamente.

—Estoy pensando —dijo él.

—¿En qué?

—En cuánto tiempo he desperdiciado —dijo en voz baja—. Creyendo que estaba roto. Hasta que apareciste tú.

A Vesper se le cortó la respiración. Se inclinó hacia delante. —No estás roto, Damon. Solo eres… de alta definición. El mundo es demasiado borroso para ti.

Damon se levantó. Ya no podía seguir sentado. Le tendió la mano. «Ven aquí».

Vesper se puso de pie. Caminaron hasta la barandilla de la azotea. La ciudad se extendía a sus pies, una malla de luces doradas.

Damon la atrajo hacia sí. La espalda de ella chocó contra su pecho. Él le rodeó la cintura con los brazos, hundiendo el rostro en su cuello. Inhaló su aroma: vainilla, lluvia y algo eléctrico.

«Te quiero», quería decirle. Las palabras estaban ahí, en la punta de la lengua.

Pero se contuvo. Todavía no. No hasta que tuviera la llave en la mano. No hasta que Julian estuviera esposado. Quería ofrecerle un nuevo comienzo, no una promesa hecha en medio de una zona de guerra.

En lugar de eso, la hizo girarse y la besó.

Fue un beso profundo y desesperado. El viento rugía a su alrededor, pero Damon no sentía el frío. Solo la sentía a ella. Sus labios moviéndose contra los suyos, sus manos agarrando las solapas de su chaqueta. Parecía una promesa. Parecía un sello.

Eran invencibles.

A dos edificios de distancia, en la escalera de incendios de un lúgubre bloque de apartamentos de ladrillo, el objetivo de una cámara sobresalía de entre las sombras.

Clic. Clic. Clic.

El obturador era silencioso, pero la captura era permanente. El fotógrafo revisó la pantalla. La imagen era granulada, pero inconfundible. Damon Sterling y Vesper Vance, enzarzados en un apasionado abrazo.

El fotógrafo esbozó una sonrisa burlona y marcó un número.

«¿Sra. Sterling? ¿Eleanor?

Ya la tengo. Te la envío ahora mismo. Te va a interesar ver esto. Confirma todo lo que sospechabas».

En la azotea, Damon se apartó ligeramente, apoyando la frente contra la de Vesper.

«Vámonos a casa», susurró.

«Sí», dijo Vesper. «Vámonos a casa».

No sabían que «casa» estaba a punto de convertirse en un campo de batalla.

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