Capítulo 113:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Pero al pasar, no se echó atrás. Se irguió. Desplazó el peso del cuerpo, abriendo el codo apenas una pulgada. Fue un movimiento sutil, preciso y letal.

Su codo golpeó el jarrón. No con tanta fuerza como para que pareciera un ataque, pero sí lo suficiente como para desestabilizar su centro de gravedad.

El jarrón se tambaleó.

Vesper dio un grito ahogado —una inhalación ruidosa y teatral que resonó en el cavernoso vestíbulo—.

«¡Oh!».

El sonido atrajo la atención de todos. Eleanor se dio la vuelta. Martha levantó la vista horrorizada.

Todos llegaron justo a tiempo para ver cómo el jarrón se inclinaba. Pareció quedar suspendido en el aire durante un segundo, un instante de destrucción en suspenso, antes de que la gravedad se lo llevara.

¡CRASH!

El sonido fue explosivo. La porcelana se hizo añicos en mil fragmentos irregulares, esparciéndose por el suelo de mármol blanco y negro como metralla. El ruido fue ensordecedor en medio del silencio, un violento punto y aparte en la velada.

𝘓еe 𝗱е𝘀𝗱е 𝘵𝗎 𝘤𝗲l𝗎𝗹𝘢𝗋 eո ո𝘰𝘃𝖾𝗹𝗮s4𝖿аn.co𝗆

Durante un instante, nadie se movió. La destrucción fue absoluta.

Entonces, Eleanor gritó. No fue un grito de miedo, sino de pérdida material.

«¡Mi jarrón! ¡Dios mío, mira lo que has hecho!».

Vesper retrocedió inmediatamente, encogiéndose contra la pared. Se llevó las manos a la boca, con los ojos muy abiertos en un terror fingido. Miró a Martha.

«Lo… lo siento mucho», balbuceó Vesper, con la voz temblando a la perfección. «No era mi intención… Martha, me has empujado. He perdido el equilibrio».

Era una mentira tan descarada que dejó a todos sin aliento. Vesper no había estado ni cerca de Martha. Estaban a tres pies de distancia. Pero en medio del caos, ante la conmoción del estruendo, la lógica fue la primera víctima.

Eleanor giró bruscamente la cabeza hacia Martha. Tenía la mirada desorbitada, su racionalidad cegada por la furia. No analizó la física; buscó un chivo expiatorio. Y Martha, la sirvienta nerviosa y torpe, era el blanco perfecto.

«Yo no…», tartamudeó Martha, palideciendo. Miró los fragmentos, luego a Vesper y después a Eleanor. «¡Señora Sterling, yo estaba aquí! ¡No la toqué!».

«¡Tonta torpe e incompetente!», chilló Eleanor, abalanzándose sobre la ama de llaves. «¿Tienes idea de lo que valía eso? ¡Ese jarrón es más antiguo que este país!».

«Pero yo no…»

«¡No me mientas!», exclamó Eleanor señalando con un dedo bien cuidado el desastre. «¡Lo estabas limpiando! ¡Fuiste descuidada! ¡Igual que eres descuidada con la platería, igual que eres descuidada con la ropa de mesa!«

Vesper se hundió aún más en las sombras, observando cómo se desarrollaba la escena. Sintió cómo una satisfacción fría y oscura se le extendía por el estómago. Era cruel. Martha era inocente. Martha era un daño colateral. Pero Martha también era los ojos y los oídos de Eleanor. Martha era quien informaba a Julian de las idas y venidas de Vesper. Martha era quien había servido el té que casi envenenó a Julian a principios de esa semana.

En la guerra, los soldados caen.

«Te voy a retener el sueldo», siseó Eleanor, encaramándose sobre la ama de llaves, que ahora prácticamente se encogía de miedo. «Seis meses. Y si vuelves a romper tan solo un platillo, te encontrarás en la calle antes de que puedas pestañear».

Martha empezó a llorar, con sollozos silenciosos y temblorosos. Se arrodilló y comenzó a recoger los afilados fragmentos de porcelana con las manos desnudas, desesperada por limpiar el desastre, por arreglar lo irreparable.

—Cuidado —dijo Vesper en voz baja, con un tono teñido de falsa preocupación—. Te vas a cortar.

Martha levantó la vista. Sus ojos se encontraron con los de Vesper.

En ese instante, la ama de llaves lo vio. Vio la ausencia de miedo en los ojos de Vesper. Vio el frío cálculo. La máscara se deslizó durante apenas una fracción de segundo, revelando a la «Iris» que había debajo: la compositora que se ganaba la vida orquestando emociones.

Los ojos de Martha se abrieron de par en par ante la comprensión y, a continuación, ante el odio. Lo sabía. Sabía que Vesper lo había hecho. Sabía que Vesper la había incriminado.

Vesper no se inmutó. Sostuvo la mirada de Martha y esbozó una sonrisa burlona, minúscula, casi imperceptible. Sí, decía esa mirada. Lo hice yo. Y no hay nada que puedas hacer al respecto.

—Fuera de mi vista —le espetó Eleanor a Vesper, sin siquiera mirarla, con toda su ira centrada en la criada—. Las dos.

—Adiós, Eleanor —susurró Vesper.

Pasó por encima de un gran trozo de porcelana azul y blanca, y el tacón de su zapato resonó contra el mármol. Se dirigió a la puerta principal, la abrió y salió al aire fresco de la noche.

Se apresuró hacia su coche de alquiler, con el corazón a mil. Tenía que salir de allí antes de que la ira de Eleanor cambiara de objetivo. Se deslizó en el asiento del conductor y giró la llave de contacto.

Pero, justo cuando el motor rugió al arrancar, unos faros barrieron el camino de entrada. Un elegante Maserati negro atravesó las verjas de hierro, bloqueando la única salida.

Julian.

Aparcó en perpendicular a la verja, bloqueando por completo el camino de entrada. Vesper observó cómo salía tambaleándose del coche, balanceándose ligeramente. No solo había vuelto a casa; estaba borracho y le estaba impidiendo escapar.

Apretó el volante con fuerza. Si intentaba esquivarlo, acabaría en el césped, y eso solo empeoraría las cosas. Lo vio tambalearse hacia la puerta principal, ajeno a su coche, que esperaba con el motor en marcha entre las sombras.

No podía marcharse. No sin una confrontación para la que no estaba preparada.

Derrotada, Vesper apagó el motor. Cogió su bolso y se deslizó hacia la entrada lateral, entrando como un fantasma en la casa que odiaba.

.

.

.