Capítulo 1537:

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Dominic se detuvo un momento y luego soltó una carcajada sincera, en la que se entretejía el alivio de quien había escapado de la muerte. «Sí. Así es. El destino tiene un gran sentido del humor. ¿Quién hubiera imaginado que la doctora que me salvó la vida era mi propia nieta?»

Se acercó y tomó la mano de Maia. Su agarre era cálido y firme, la piel áspera por los callos forjados tras décadas de empuñar un rifle. «Entra. Siéntate. Déjame mirarte bien».

Maia no retiró la mano. La calidez le parecía real y reconfortante.

—¿De verdad eres mi abuelo? —preguntó ella—. ¿Puedes hablarme de mis padres? Quiero saber quiénes eran.

Los movimientos de Dominic vacilaron ante sus palabras, y desvió la mirada. Maia percibió el cambio de inmediato. Por los discretos guardias que lo rodeaban, ya había adivinado que era un hombre de alto rango militar. Sin embargo, si eso era cierto, ¿por qué habían vivido sus padres en un barrio marginal?

Sintiendo su mirada escrutadora, Dominic soltó un largo suspiro. Cerró los ojos, como si todo el peso de los años se hubiera abatido de repente sobre él; luego volvió a suspirar, profundamente.

«Está bien. Te mereces la verdad».

Abrió los ojos, con una profunda tristeza en la voz. «En aquel entonces, le fallé a tu madre. Le debo una disculpa. Una que nunca podré pagar».

Las emociones de Dominic se le escaparon de las manos. Aunque luchaba por contenerse, la columna vertebral que nunca se había doblado en ningún campo de batalla ahora soportaba un peso invisible, curvándose ligeramente. Su pecho subía y bajaba de forma irregular, con la respiración entrecortada y dificultosa, como si unas manos invisibles arañaran un corazón marcado desde hacía tiempo por el arrepentimiento.

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Abrió la boca para hablar, pero solo salió un sonido seco y entrecortado. Tras varios segundos, su mirada se desvió más allá de Maia y se fijó en una distancia vacía, con los ojos huecos. En ese momento, el anciano, otrora formidable, parecía arrastrado por el tiempo mismo de vuelta a una noche empapada por la lluvia que lo había atormentado durante décadas.

«Maia», dijo finalmente, tras un largo silencio.

Su voz era ronca y desgarrada, desgastada por años de palabras que no se habían dicho. «Lo que estoy a punto de contarte…» Titubeó, con la nuez moviéndose con esfuerzo. «Lo he enterrado en mi corazón durante más de veinte años.» Cada sílaba parecía arrancada de algún lugar profundo de su pecho.

Dominic bajó la mirada, ocultando las lágrimas que se acumulaban en sus ojos. En ese instante, ya no era un general venerado, sino solo un padre arrepentido.

«Por desgracia…» Su voz se redujo a un susurro. «Tu madre nunca volverá a oírlo».

Con esas palabras, lo que quedaba de su endurecida compostura se desmoronó por fin. Levantó la mano y se frotó bruscamente la cara con los dedos callosos, secándose las lágrimas. El movimiento fue torpe, carente de toda gracia. Bajo la tenue luz, las cicatrices y la piel áspera de su mano resaltaban con nitidez, y sus nudillos se ponían blancos al presionar con demasiada fuerza.

Maia observaba en silencio, sin hablar ni interrumpir. Miró al anciano que tenía ante sí —ya cerca del final de sus días, con canas en las sienes y un leve temblor en los hombros— y lo vio despojado de toda coraza, en una fragilidad poco habitual, como un niño pillado desprevenido.

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