Capítulo 7:

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El salón ya se había quedado en silencio para cuando la puerta se cerró detrás de él.

Theron no pareció notarlo, o quizás no lo necesitaba. Dejó caer su abrigo sobre el respaldo de la silla más cercana, dijo “disculpen la tardanza” a nadie en particular, y se sentó, y el salón, habiendo organizado su silencio a su alrededor, pareció no saber qué hacer consigo mismo.

Me miró desde el otro lado de la mesa. No con la calidez cuidadosa de un hombre que conoce a su futura esposa por primera vez, no con ningún tipo de actuación. Simplemente me miró como se mira a alguien que ya sabes que va a estar ahí.

Soren había salido a contestar una llamada en algún punto entre el vestíbulo y el comedor. Su silla estaba vacía.

Theron la jaló y se sentó en ella.

“No tienes que sentarte en un lugar que no te acomoda,” dijo, no exactamente a mí, no exactamente al salón.

“Estoy bien donde estoy.” No sabía que había estado a punto de moverme.

“Bien.” Estiró la mano hacia la charola. “¿Qué comes?”

No esperó respuesta: me sirvió venado, luego bistec, luego un corte de jabalí rostizado sin recortarle la grasa. Ese último detalle me alcanzó en un lugar que no esperaba. No había comido la grasa en años. Soren había dicho que no era propio. Yo había estado de acuerdo, y el acuerdo se había sedimentado en costumbre, y en algún punto del camino había olvidado que alguna vez fue una elección.

“Soren estaba sentado ahí,” dije, porque sentí que debía explicar.

“Lo sé.” Se sirvió a sí mismo. “Come algo.”

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Sin seguimiento. Sin consuelo. Sin invitación a sentirme mejor respecto a la situación. Lo encontré inesperadamente descansado y también ligeramente desorientador, como pisar un escalón que esperabas más alto de lo que era.

La puerta se abrió.

“¡Hola a todos!”

Lark estaba en el umbral con un vestido que parecía elegido exactamente para este tipo de entrada, su sonrisa acomodada en ese ángulo preciso que insinúa que no está segura de ser bienvenida. Era un buen ángulo. Lo venía practicando desde los diecisiete.

La mesa se paralizó. Lark Fielding era la hija ilegítima de mi tío y una mujer cuya existencia su esposa había pasado años fingiendo desconocer. Los lobos de alta sociedad tienen memoria larga y poca tolerancia para lo que Lark representaba, y si no hubiera llevado el apellido Fielding, no habría pasado de la reja.

Osmund miró la silla vacía de su hijo, luego a Lark, y su mandíbula se endureció.

“¿Quién la trajo?”

Soren reapareció de la nada y se deslizó en su asiento con la soltura de un hombre que ha cronometrado su propia entrada.

“Lark es prácticamente familia,” dijo. “Prima de Fable. ¿Por qué no iba a venir a cenar?”

Se había posicionado de espaldas a Theron, lo que significaba que aún no había registrado la distribución de asientos. Cuando se volvió para decirme algo, se detuvo a media respiración.

Theron estaba poniendo el último trozo de venado en mi plato. El gesto era pequeño y completamente doméstico, de esos que apenas se registran entre personas que han comido juntas durante años, y Soren lo observó con la atención concentrada de alguien que mira algo que aún no puede nombrar salir mal.

Mi teléfono vibró contra mi muslo.

Bajé la mirada: Qué estás haciendo exactamente. Sé que esto es porque traje a Lark. No creas que no veo lo que es. Para.

Dejé el teléfono boca abajo y tomé mi tenedor.

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