Capítulo 5:

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Se sobresaltó. Lark se dio la vuelta un segundo después, y la diversión en su cara se recompuso instantáneamente en algo más suave y más herido: la expresión que traía cargada y lista como un arma gastada de tanto uso.

“Soren.” Mi voz salió firme, lo cual me sorprendió, porque lo que sentía por dentro no era firme en absoluto. “Ese pastel era para mi boda. ¿Quién te dio derecho de traerla aquí?”

“Es solo un pastel, Fable.” Tuvo el descaro de sonar aburrido. “Vas a hacer más para la boda. ¿Por qué Lark no puede disfrutar uno ahora? Le encantó.”

“Le encantó.” Miré la cosa arruinada sobre el mostrador: el glaseado embarrado, la orilla desmoronada, la crema usada de utilería. Había pasado cuatro días en ese diseño. No porque los pasteles sean sagrados. Porque este era mío, hecho para algo que por fin era mío, y él se lo había entregado a ella como un regalo de cortesía. “¿Sabes qué más le encantaría? La mitad de mi inventario. Mi horno. Todo el edificio. ¿Quieres que le deje las llaves?”

“No seas dramática.”

“Soren,” dijo Lark desde atrás de él, con la voz haciéndose chiquita, “¿qué hice mal? ¿Por qué está tan enojada conmigo…?”

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Tenía un don para esto: la inocencia desconcertada, la insinuación de que cualquier enojo dirigido hacia ella era inherentemente irracional. En otra vida la había visto usarlo con mi suegra, con las tías de Soren, con cada mujer que había intentado confrontarla. Funcionaba porque lo desplegaba antes de que terminaras tu frase, antes de que tuvieras tiempo de estar segura de que tenías razón, y para cuando habías procesado la duda, ella ya había seguido adelante.

Tomé la espátula de la rejilla.

Crucé hacia Lark y le quité la crema del cuello y la clavícula en tres movimientos eficientes, no lo bastante fuerte para lastimar, lo bastante fuerte para no dejar lugar a dudas, y luego cargué el pastel arruinado hasta el bote de basura y lo tiré. Lavé la espátula. Me sequé las manos.

“Si no respetas lo que hago,” le dije a Soren, “es tu problema. Pero yo no voy a usar cosas después de que las hayan manoseado así, y no me voy a casar con un hombre al que ya manosearon de la misma forma.”

El silencio en la habitación fue total.

Soren se había quedado completamente inmóvil. En dos años juntos, más, si contabas los años anteriores, los que pasé esperando desde lejos, me había visto llorar, me había visto suplicar, me había visto caminar de un lado a otro en la cocina a medianoche componiendo argumentos que nunca entregué. No había visto esto.

“Fable.” Su voz tenía un filo que no reconocí: algo cercano a una advertencia, pero con incertidumbre debajo. Estiró la mano hacia mi brazo.

Entonces Lark hizo un sonido pequeño y agudo. Se tocó la clavícula y miró a Soren con el labio inferior temblando. “Me cortó. Soren, me duele…” Se presionó los dedos en el lugar y miró hacia abajo, luego de vuelta hacia él, interpretando dolor con la precisión de una larga práctica. “No te enojes con ella por mi culpa. Está alterada. Entiendo…”

Soren dejó de estirar la mano hacia mí y se volvió hacia ella. La incertidumbre dentro de él se resolvió como siempre: hacia quien necesitara protección, y Lark siempre necesitaba protección justo a tiempo.

“Ni la voltees a ver,” dijo él, lo cual pretendía como un consuelo para Lark pero aterrizó como un veredicto. “Necesita aprender a controlarse.”

Me fui.

En la banqueta afuera me detuve y me miré la mano. Había crema en dos de mis dedos, una franja delgada, ya secándose. Me la limpié en el delantal y me quedé ahí un momento mientras algo complicado se movía por mi pecho, algo que no era exactamente dolor ni exactamente enojo ni exactamente la satisfacción limpia que había esperado.

Había hecho lo que pretendía hacer. Había dicho lo que era cierto. Y él le había dado la espalda con la misma facilidad con la que le daba la espalda a todo lo que le pedía algo real.

Hay lecciones que tienes que volver a aprender incluso cuando ya sabes cómo termina la historia.

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