Capítulo 11:

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Pasó un martes, lo cual se sentía mal de alguna forma: la violencia debería al menos tener la decencia de llegar en un día que te prepare para ella.

Estaba en la parte trasera de la pastelería, a media comida, cuando la escuché. Lark tenía una forma particular de construir una escena: primero se ponía muy callada, y luego el silencio se rompía de golpe.

Se rompió de golpe.

“Zorra.” Cruzaba el salón a toda velocidad, la voz quebrándose en la segunda palabra. “¿Qué le hiciste? Intentó cancelar la marca, ¿entiendes lo que hiciste…?”

Cualquier cosa que se hubiera imaginado sobre su posición, había decidido que esta versión de los hechos le servía más.

La gente ya se estaba alejando de las mesas. Lark tenía un cuchillo, uno pequeño, un cuchillo para pelar del mostrador, pero un cuchillo, y la mano no le estaba firme.

Se acercó lo suficiente para que yo viera que se le había corrido el rímel.

Entonces Soren estaba entre nosotras.

Había llegado de la nada, o de dondequiera que la hubiera estado siguiendo, y recibió el cuchillo en el antebrazo con un corte diagonal limpio que le empapó la manga de inmediato. No reaccionó en absoluto. Me miró, confirmó que yo no estaba herida, y luego se volvió hacia Lark con algo en la cara que no le había visto antes: no la ira calculada, no la actuación de la furia, algo más plano y más frío.

“Qué hiciste,” dijo. No era una pregunta.

“Soren, ella…”

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La empujó. Una mano, fuerte, y Lark cayó al piso de la pastelería.

El salón había estado callado. Ahora se quedó más callado.

La sangre apareció lentamente al principio, extendiéndose desde algún lugar debajo de ella, oscura contra la loseta. Alguien al fondo dijo Dios mío y luego alguien más dijo eso es… y luego una tercera voz, más fuerte que las demás: “¿Está perdiendo un bebé?”

Lark lo escuchó. Miró hacia abajo. Algo se movió por su cara: primero un shock genuino, y luego, casi de inmediato, el cálculo de alguien a quien le han puesto una herramienta en la mano y la reconoce.

Miró hacia arriba, a Soren, y empezó a llorar.

“Mataste a nuestro hijo.”

El salón contuvo el aliento. Soren se puso completamente blanco.

“Eso no…” Se volvió hacia mí, que fue el instinto equivocado. “Fable. Tú sabes. Usé protección. No es posible, ella debió…”

“Me voy,” dije.

“Escúchame…”

“Soren.” Tomé mi bolsa. “Genuinamente no me importa de quién era. Resuélvelo.”

Si la sangre era real o actuada, no podía saberlo desde donde estaba parada, y había decidido que no era mi problema resolver.

Estiró la mano hacia mi brazo y yo lo pasé de largo y salí por la puerta trasera al callejón y no me detuve hasta llegar a los escalones, donde me senté en el concreto frío un momento y respiré.

Lo que fuera que hubiera sentido por él, y sí lo había sentido, real y específico y difícil de refutar, se había consumido por completo en algún punto de las últimas semanas. Lo que quedaba no era odio. Era algo más parecido a lo que sientes por el clima: sucede, requiere preparación, no es personal.

El escándalo de Lark duró unas dos semanas antes de hacer metástasis. Siguió contando la historia, la marca, el hijo, el testimonio de la Diosa de la Luna, aparentemente calculando que si la decía lo suficientemente fuerte y lo suficientemente seguido, el peso de la repetición se asentaría como verdad. No fue así. Los Rivera lo aplastaron discretamente, la familia de Soren negó todo públicamente, y cuando alguien desenterró la historia de que la madre de Lark había sido mantenida en un departamento amueblado al otro lado de la ciudad durante once años, cualquier posición social con la que Lark hubiera estado trabajando se derrumbó por completo.

El brazo de Soren fue azotado por los ancianos Rivera, lo cual agregó lesión a lo que ya era una humillación bastante completa.

Me enteré de segunda mano. Para entonces yo tenía otras cosas en qué pensar.

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