Capítulo 8:

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«¿No me has oído?», dice la Ama-mujer, hablando en el tono apresurado de mamá.

«Claro que te he oído», respondo bruscamente.

«No estoy sordo».

«Entonces, vámonos».

Ama se yergue y se dirige hacia la puerta, y algo en su imponente presencia me hace temblar. Pero me mantengo firme, por mamá.

«Yo no me voy a ninguna parte.

Eres tú quien debería irse». Cruzo el suelo de tierra compacta en dos pasos y cojo una de las plástico jarras que utilizo para recoger el agua de lluvia. Vierto el agua en mi vaso favorito, un vaso alto de plástico rojo a través del que se puede ver cuando lo pones al trasluz, uno que encontré flotando en el pantano un día después de una inundación.

A lo mejor así también vuelve a brillar la luz de mamá. Me doy la vuelta y me apresuro a volver a su lado.

Agachada, le levanto la cabeza con una mano e intento que beba agua con la otrade.

«Vamos, mamá. Sólo un poco de agua».

El agua simplemente gotea sobre su cara y se derrama por su barbilla.

«Necesita algo más que agua», dice Ama, cruzándose de brazos y levantando la barbilla.

«¿Eres un sanador?» Pregunto esperanzada.

Aún no ha atacado, así que es una buena señal, pero no la conozco y mamá me dijo que nunca confiara en extraños. Todo el mundo es un extraño, así que no confío en nadie.

«No», dice Ama.

«Entonces deberías callarte».

Abro los labios de mamá con el dedo índice y le echo un poco de agua en la boca.

Se produce un violento ataque de tos.

«Mierda, mierda», digo, dejando el vaso de agua a un lado.

Ayudo a mamá a sentarse y le golpeo la espalda varias veces, la desesperación me hace llorar de nuevo.

«Lo siento, mamá. No sé qué hacer. ¡Dime qué hacer!»

Mamá se desploma en mis brazos mientras su sangre se acumula en el suelo de tierra.

«Maldita sea». Me aprieto los ojos con los puños, con la mente en blanco. Sé cómo lidiar con los estados de ánimo de mamá, sus rachas de tranquilidad, su pensamiento de que hay cosas que nos persiguen. Sé vendar rasguños y aplicar cataplasmas a moratones, hinchazones y mordeduras de serpiente. Pero esto… hay demasiada sangre.

«Puedo ayudarte», dice la mujer Ama.

Levanto mi cara manchada de lágrimas.

«¿Qué sabes hacer? ¿Eres un chamán? ¿Una bruja?»

«No», dice Ama, inclinando la cabeza hacia un lado, pero no con curiosidad. No parece interesada, ni triste, ni asustada de que mamá vaya a morir. Su expresión es inexpresiva.

«Pero conozco a una curandera.

Ella puede ayudar a tu madre».

«¿Por qué harías eso por mí?». Pregunto, con los ojos entrecerrados por la sospecha.

«¿Eres una pantera? Una de las tuyas acaba de hacernos esto, ¿por qué te ofreces a ayudar?».

Exhala un suspiro.

«Soy un lobo».

Mi espalda se agarrota y mi corazón se acelera.

Esto es lo que mamá me advirtió toda mi vida, el momento que me han enseñado a evitar desde que sé hablar.

«Los lobos mienten», susurro.

«Y asesinan a los de su propia especie».

Un destello de algo -¿sorpresa?, ¿confusión? – recorre el rostro de Ama como una tormenta de verano.

«Estoy aquí porque tienes algo que mi Alfa quiere», dice, volviendo a su no-expresión.

«Y por eso me ofrezco a ayudar».

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