Capítulo 93:

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«Lo hecho, hecho está», resonó la voz de la señora Costello, definitiva y absoluta. «Los Moreno han saldado sus cuentas».

Salí al aire fresco de Chicago, con una pequeña y sincera sonrisa en los labios.

En el momento en que la pesada puerta del Duesenberg blindado de Damien se cerró con un clic, encerrándonos en un capullo de cuero y silencio, Clara estalló.

«¡Cómo se atreve!». Mi doncella y confidente prácticamente vibraba de indignación, con las manos apretadas en el regazo. «¡Cuestionar a una Reina Moreno delante de todo el mundo! Esa mujer del vestido rojo… ¿se lo contamos al Don? Damien le arrancaría la lengua a su marido por esta falta de respeto».

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Me recosté contra el lujoso asiento y observé cómo las puertas de hierro de la finca Costello se alejaban a través del grueso cristal antibalas. La adrenalina se desvanecía, dejando tras de sí una claridad fría y cristalina.

«No, Clara», dije con calma. «No me estaban atacando a mí. Estaban poniendo a prueba a la nueva esposa de Damien. Estaban buscando un punto débil». La miré, viendo la feroz lealtad que ardía en sus ojos. «Y no encontraron ninguno».

Clara frunció el ceño, aún inquieta. «Pero el insulto, signora…»

«Los insultos son viento a menos que dejes que te derriben», dije con suavidad, acercándome para posar mi mano sobre la suya. «Debes aprender a distinguir entre las batallas que libramos y las guerras que libramos».

Volví la mirada hacia la carretera que teníamos por delante, hacia la finca de los Moreno, donde las consecuencias de los pecados de mi madrastra aún esperaban ser cobradas.

«Una reina se encarga de las víboras del jardín, Clara», murmuré, con la voz endureciéndose a medida que la idea tomaba forma. «El Don se encarga de los lobos en la puerta».

Clara se quedó en silencio, con los ojos muy abiertos mientras el peso de aquellas palabras se cernía sobre ella. No estábamos jugando a las casitas. Estábamos forjando un reino —y hoy, yo había reclamado mi corona.

Ahora era el momento de cobrar mi tributo.

Isabella — POV

El gran vestíbulo de la finca Moreno estaba diseñado para intimidar. Bajo la cascada de la lámpara de araña de cristal, el suelo de mármol en damero se extendía como un tablero de juego frío e implacable. El aire olía a lirios de Casablanca y cera para suelos —un aroma estéril que hacía poco por enmascarar la tensión que se arremolinaba bajo la superficie.

Me encontraba al pie de la amplia escalera, con la postura rígida, observando cómo el hombre de la familia Carlson se retorcía de nervios ante mí. Era un capo de bajo rango, sudando por el cuello a pesar del frío del aire acondicionado, flanqueado a ambos lados por dos de los soldados de Damien, con rostros impasibles. Entre nosotros, un maletín abierto descansaba sobre la mesa.

«Está todo ahí, signora Moreno», dijo el hombre, con voz tensa. «Efectivo, bonos al portador y las joyas».

Eché un vistazo al maletín. Montones de billetes usados yacían junto a bolsitas de terciopelo. Extendí la mano y mis dedos rozaron el frío metal de una gargantilla de diamantes que reconocí de inmediato: el orgullo y la alegría de Beatrice, una pieza que ella siempre había afirmado que valía más que la vida de mi madre.

«¿Y el veinte por ciento del impuesto por molestias?», pregunté, con la voz desprovista de toda emoción.

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