Capítulo 94:

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«Incluido». Tragó saliva con dificultad. «La señora Carlson liquidó sus activos personales. Su dote. Su colección privada. Joseph —el señor Carlson— se negó a tocar las cuentas familiares por sus errores».

Una satisfacción fría y oscura se arremolinó en mi pecho. Mi padre había arrojado a Beatrice a los lobos sin dudarlo un instante para protegerse a sí mismo. Era exactamente como había predicho. Ahora ella estaba sin un centavo, totalmente dependiente de un marido que la consideraba una carga.

«Clara», dije, sin apartar la mirada del hombre. «Cuéntalo».

Mientras Clara daba un paso al frente, mantuve la mirada fija en el Capo. «Dile a mi padre que la deuda está saldada. Pero recuérdale que la misericordia es una moneda que gasto con moderación. No me hagas volver a cobrar».

«Entendido, signora». Hizo una reverencia —más profunda de lo estrictamente necesario— y huyó en cuanto fue despedido.

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No me quedé a ver cómo Clara terminaba de contar. La visión del dinero no me producía alegría, solo la sombría certeza de que, en nuestro mundo, el poder era el único lenguaje que cualquiera entendía de verdad.

Necesitada de expulsar el olor a desesperación de mis pulmones, atravesé las puertas acristaladas y salí al jardín de rosas. El sol de la tarde proyectaba largas sombras sobre los setos recortados. Se suponía que era un lugar de paz, pero en una finca de la mafia, la paz no suele ser más que un velo que encubre la violencia.

Se oían voces que llegaban desde la pérgola, cerca del camino de grava blanca.

—¿De verdad pensabas que Nonna Sofía querría esto?

Me detuve detrás de una columna de piedra, entrecerrando los ojos. Giulia Moreno, la hija de Antonio, se erguía sobre una figura encogida. Era hermosa a la manera de una flor venenosa: todo color vivo e intención letal.

En el suelo estaba sentada Olivia, una chica de dieciocho años cuyo padre había muerto al recibir una bala destinada al anterior Don. A los ojos de la élite de la finca, era un caso de caridad, a la que se le permitía vivir entre los muros de la familia solo por pura gracia.

—Lo… lo hice yo misma —tartamudeó Olivia, aferrándose a una pequeña caja arrugada—. Es encaje. Para su día de la santa.

—Es basura —se burló Giulia. Arrancó la delicada tela blanca de la caja y la dejó caer al suelo. Luego, con lenta deliberación, presionó el tacón de su zapato de aguja italiano contra el encaje y lo aplastó contra la tierra, destrozando el intrincado patrón.

—¡No! —gritó Olivia, tratando de alcanzarlo—, pero Giulia le apartó la mano de una patada.

«Conoce tu lugar, topolina», escupió Giulia, inclinándose hasta que su rostro quedó a la altura del de Olivia. «Eres una mala hierba en un jardín de rosas. ¿Crees que porque la familia te da de comer, eres una de las nuestras?». Su voz se redujo a un siseo venenoso que resonó perfectamente en el aire quieto. «Tu padre fue un tonto que murió por nada, y tu madre era una puttana pudriéndose en una fosa común. Llevas su hedor».

El jardín pareció congelarse al redor de sus palabras.

Insultar a los muertos —especialmente a aquellos que habían muerto con honor— era una línea que incluso los Hombres Hechos más crueles dudaban en cruzar.

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