Capítulo 87:

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Francesca abrió la boca, pero no le salió ningún sonido. Miró a Sofía en busca de apoyo, pero la matriarca no la estaba mirando.

Sofía Moreno me estaba mirando a mí. Una sonrisa lenta y satisfecha se extendió por su rostro curtido, con los ojos oscuros brillando de aprobación.

—Bien dicho, niña —declaró Sofía, con una voz que transmitía la firmeza de un veredicto—. Un Moreno no deja que los ladrones duerman tranquilos, aunque compartan apellido. —Hizo un gesto con la mano en dirección a Francesca—. Ya estoy cansada. La emoción del día me ha agotado. Podéis iros todos.

Francesca se levantó bruscamente, con el rostro convertido en una máscara de furia humillada. Hizo una reverencia rígida a Sofía y salió de la habitación sin volver a mirarme.

Damien me apretó la mano, con su orgullo irradiando como calor, pero uno de los guardias de la puerta lo apartó a un lado para tratar un asunto de seguridad.

«Ve», murmuró, depositando un beso en mi sien. «Te seguiré enseguida».

Salí al pasillo. El pasillo estaba más en penumbra que el salón, con las pesadas cortinas de terciopelo corridas para protegerse del sol de la tarde. La gruesa alfombra persa amortiguó el sonido de mis tacones.

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Al acercarme al recodo que conducía a la escalera principal, un susurro sibilante me detuvo en seco.

«¡Los tiene a todos engañados! ¡Esa bruja siciliana!».

Francesca. Su voz temblaba de una rabia apenas contenida.

« «Baja la voz», respondió un hombre, con voz grave, ronca y fría como el hielo.

Me pegué a la pared, escondida en la sombra de un gran tapiz que representaba una victoria de los Moreno del siglo pasado. Reconocí la voz al instante. Era Antonio Moreno, tío de Damien y capo del North Side, un hombre que rara vez hablaba, pero cuando lo hacía, la gente sangraba.

«¿Has visto cómo me ha mirado?», espetó Francesca. «¡Vestida de rojo como una puta, dándome lecciones de honor!».

«Eres una tonta por desafiar a la esposa del Don delante de su madre», espetó Antonio. Sus pesados pasos resonaban en el suelo. «Isabella no es la chica tímida que creíamos que era. Tiene carácter. Y al provocarla, atraes la atención de Damien directamente hacia nosotros».

«Solo quería ponerla en su sitio», dijo Francesca, con su bravuconería desmoronándose ante la ira de su marido.

«Tu mezquina envidia es un lastre», siseó Antonio. «¿Quieres que nuestro hijo Matteo pierda su futuro porque no puedes controlar tu lengua? Si Damien llega a vernos como enemigos, Matteo nunca ascenderá. Seguirá siendo un soldado para siempre… o peor aún, un cadáver. »

Se me cortó la respiración.

Matteo. El nombre flotaba en el aire como una espada desenvainada. Era su hijo: un hombre de veintitantos años, ambicioso y despiadado. Si Damien y yo no teníamos descendencia, o si Damien cayera, Matteo sería el siguiente en la línea de sucesión al trono.

«Paciencia, Francesca», dijo Antonio, bajando la voz a un susurro conspirador que me heló la sangre. «Deja que la chica juegue a disfrazarse. Las reinas pueden ser derrocadas tan fácilmente como los peones. Solo tenemos que esperar a que cometa un error».

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