Capítulo 88:

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Sus pasos se alejaron, desvaneciéndose por el pasillo opuesto.

Me quedé paralizada en las sombras, con el corazón martilleándome contra las costillas. La victoria en el salón de repente me pareció frágil. Francesca era una molestia, pero Antonio… Antonio era un depredador al acecho entre la hierba alta. Y su hambre no era solo por el respeto. Era por la corona misma.

Enderecé la espalda y alisé la seda roja de mi vestido. Estaban esperando a que cometiera un error.

No les daría ninguno.

En cambio, encontraría el suyo. Mi mente se dirigió a los libros de contabilidad que me esperaban en mi habitación: los registros financieros de los negocios de mi padre que había confiscado el día anterior. Si pretendía sobrevivir en un tanque lleno de tiburones, tenía que ser yo la que tuviera los dientes más afilados.

Me di la vuelta y caminé hacia la escalera, con la seda susurrando a mi alrededor como el murmullo de una guerra inminente.

Isabella — Punto de vista

La luz de la mañana se filtraba a través de las pesadas cortinas de seda color crema de mis aposentos, proyectando largas franjas doradas sobre el escritorio de caoba. El aire olía a café espresso recién hecho y tenía un leve rastro metálico de tinta vieja: un escenario tranquilo para una declaración de guerra.

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Me senté detrás del escritorio, con la espalda apoyada contra la alta silla de cuero que cada vez más se parecía a un trono. Ante mí yacían los libros de contabilidad abiertos que había confiscado del estudio de mi padre —el legado que él había guardado con tanta ferocidad.

—Tenga, signora —murmuró Clara, colocando una hoja de papel en blanco junto al libro abierto. Su dedo trazó una línea de cifras a lo largo de la página—. Los envíos al bar clandestino de la calle 5. Las cifras comunicadas a la tesorería de los Moreno no coinciden con los registros de inventario que encontraste en la caja fuerte.

Seguí su dedo con la mirada, entrecerrando los ojos. La discrepancia no era un error: era un patrón. Mes tras mes, un porcentaje de los beneficios, dinero que pertenecía a la familia Moreno, dinero que pertenecía a Damien, había sido desviado en secreto.

«No era simplemente incompetente», dije, con la voz libre del temblor que antes me atormentaba cada vez que hablaba de mi padre. « Estaba robando. A la misma mano que le daba de comer».

La expresión de Clara se endureció. Había sido testigo, junto a mí, de los años de negligencia, y su lealtad se había endurecido hacía tiempo hasta convertirse en algo más agudo. «¿Qué vas a hacer?».

Cogí la pluma estilográfica; su frío peso me tranquilizó. «Voy a hacer lo que haría un Moreno».

No escribí una carta. Escribí una citación. Utilicé el papel oficial con el escudo de los Moreno —el león negro— en relieve. La tinta fluía oscura y permanente mientras exigía la presencia de Joseph Carlson ante el Don para que diera cuenta de las irregularidades en sus registros.

«Lleva esto al cuartel», dije, entregándole el sobre sellado a Clara. «Dáselo a Rocco. Dile que traiga a otro Soldato cuando lo entregue. Quiero que mi padre vea las armas antes de ver el sello».

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