Capítulo 8:

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Punto de vista de Isabella

El silencio que siguió al insulto de Francesca era tan denso que se podía ahogar en él. No era el silencio de la paz, sino el vacío previo a una explosión. Todos los ojos de la mesa estaban fijos en mí, esperando las lágrimas, el rubor de la vergüenza o el labio tembloroso de una chica desbordada por la situación.

Francesca esbozó una sonrisa burlona por encima del borde de su copa de cristal, con los ojos brillando de satisfacción como los de un depredador que acababa de derramar sangre. Esperaba que me derrumbara. Esperaba que la novia deshonrada bajara la cabeza.

Pero mientras la miraba, el frío peso del anillo de rubí en mi dedo me parecía menos una carga y más una promesa. Damien me había dicho que rompiera con ellos.

No miré a mi marido. No hacía falta. Podía sentir su oscura presencia a mi lado: una tormenta silenciosa y amenazante a la espera de ver si me hundía o nadaba.

Lentamente, deliberadamente, dejé los cubiertos sobre la fina vajilla de porcelana. El suave tintineo resonó como el golpe de un mazo. Le dediqué una sonrisa a Francesca: ni cálida, ni cortés, pero lo suficientemente afilada como para cortar cristal.

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—Tienes razón, Francesca —dije, con voz firme y clara, que llegaba sin esfuerzo hasta los extremos más lejanos de la larga mesa de caoba.

La sonrisa burlona de Francesca vaciló, solo por una fracción de segundo. No esperaba que estuviera de acuerdo.

—Fue una mejora —continué, inclinándome ligeramente hacia delante—. Una mejora de un chico que deshonró el nombre de esta familia al Don que lo define.

Un murmullo colectivo se extendió por la sala. Lia dejó caer la servilleta. Incluso los sirvientes en las sombras parecían haber dejado de respirar. Hablar tan abiertamente de la vergüenza de la familia era un tabú; utilizarla como arma era una declaración de guerra.

No me detuve. Dejé que mi mirada se desviara hacia la silla vacía donde debería haber estado sentado Alexzander —el asiento del hijo que me había abandonado en el altar, el chico cuya cobardía había forzado esta unión—.

—Mi primer deber como señora Moreno es asegurarme de que tal deshonra no vuelva a ocurrir jamás —dije, con un tono que se endureció como el acero. Volví la mirada hacia Francesca, cuyo rostro se había quedado sin color, dejando que su maquillaje resaltara de forma cruda y chillona sobre su piel—. Supervisaré personalmente la reeducación de Alexzander. Necesita que se le recuerde lo que representa el apellido Moreno. Respeto. Lealtad. Y las consecuencias de olvidarlos.

Francesca abrió la boca, pero no le salió ningún sonido. Ella había intentado pintarme como una puta; yo acababa de presentarme como la ejecutora de la voluntad del Don, reclamando autoridad sobre su propio sobrino, el heredero al que probablemente esperaba manipular.

A mi lado, sentí un cambio en el ambiente. Damien no se había movido, pero la tensión letal que irradiaba había cambiado de naturaleza. Ya no era una prueba. Era aprobación.

Eché un vistazo a Sofía Moreno. La reina viuda me observaba, girando distraídamente con los dedos la banda donde antes había descansado el anillo de rubí. Su mirada se desplazó de la pesada piedra en mi mano a la silla vacía que su nieto había abandonado. No había piedad en sus ojos, solo una evaluación fría y calculadora. Se quedó mirando el vacío que Alex había dejado y, por primera vez, vi la sombra de una decisión formándose tras sus ojos grises: la lenta comprensión de que un heredero débil era una podredumbre que había que extirpar y que, tal vez, yo era el cuchillo que ella había estado esperando.

El resto del desayuno transcurrió en una neblina de cubiertos tintineantes y susurros apagados. Nadie se atrevía a dirigirse a mí directamente. Había trazado una línea en la arena con sangre e insultos, y yo era la única que se encontraba al otro lado.

Cuando la comida finalmente terminó, la familia se dispersó como cucarachas huyendo de la luz. Francesca y Lia prácticamente salieron corriendo de la sala, con las cabezas inclinadas y susurrando furiosamente.

Solo quedábamos tres en el cavernoso comedor: Sofía, Damien y yo.

Sofía se levantó lentamente, con movimientos elegantes a pesar de su edad. Se acercó a Damien y le puso una mano arrugada en el hombro. Su expresión era grave.

«Hoy se ha ganado enemigos, Damien», dijo Sofía, con voz baja, ronca por el peso de décadas de supervivencia. «Francesca no es de las que perdonan. Debes protegerla. Este mundo se comerá viva a una chica como ella».

Abrí la boca para hablar —para decirle que no necesitaba ningún escudo—, pero la voz de Damien atravesó el aire primero. Era un rugido profundo y resonante que vibraba en mi pecho.

«Madre», dijo, volviendo sus ojos de obsidiana hacia mí.

No había calidez en su mirada, ni la ternura de un marido que mira a su nueva esposa. En su lugar, había una diversión oscura y peligrosa: un reconocimiento de la violencia que acababa de mostrar. Me miraba no como una posesión que debía proteger, sino como un arma que acababa de desenvainar.

«No me casé con un cordero al que proteger», dijo Damien, curvando los labios en una leve y aterradora sonrisa. «Me casé con una loba. Deberían temerla».

Esa afirmación me golpeó más fuerte que cualquier insulto que Francesca pudiera haberme lanzado. Él me veía. Veía la oscuridad que había alimentado para sobrevivir, las garras que había mantenido ocultas bajo la seda y el encaje.

Sofía nos miró a ambos, y un destello de sorpresa cruzó su rostro antes de dar paso a un asentimiento resignado y cómplice. Le acarició la mejilla una vez, luego se dio la vuelta y salió de la habitación. Las pesadas puertas de roble se cerraron tras ella con una irrevocabilidad que resonó en el silencio.

Me quedé allí de pie, con el corazón latiéndome con fuerza contra las costillas, atrapada en la mirada del monstruo con el que me había casado. No me había prometido seguridad. Me había prometido una caza.

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