Capítulo 7:

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Punto de vista de Isabella

El camino hacia el comedor no parecía tanto un paseo por una casa como una procesión hacia el patíbulo. La finca de los Moreno era un laberinto de pasillos dorados y suelos de mármol en los que resonaban los fantasmas de una historia violenta. Pero a diferencia de la chica temblorosa que había recorrido el pasillo el día anterior, la mujer cuyos tacones resonaban rítmicamente contra la piedra hoy llevaba un arma: el permiso de Damien.

Destrúyelo si es necesario.

Las palabras resonaban en mi mente, un mantra oscuro que me protegía del peso opresivo de la casa.

Entré en el Gran Comedor y la conversación se acalló al instante. Era un espacio cavernoso dominado por una mesa de caoba lo suficientemente larga como para sentar a treinta hombres. Lámparas de cristal colgaban del techo como lágrimas congeladas, proyectando una luz prismática sobre la vajilla de plata y la porcelana fina. Retratos de Dons fallecidos cubrían las paredes, sus ojos pintados siguiéndome con miradas de juicio.

Damien ya estaba sentado a la cabecera de la mesa, un ancla oscura en medio de la opulencia de la sala. A su derecha se sentaba Sofía Moreno, la Reina Viuda, con la postura rígida y el cabello gris peinado en una intrincada corona. Más allá se sentaban las buitres: Francesca y Lia, esposas de capos de alto rango, cuyos ojos se agudizaron en el momento en que crucé el umbral.

Un sirviente retiró la silla a la izquierda de Damien: el asiento de la Reina de la Mafia.

Me senté, sintiendo el pesado silencio presionar mi piel. Francesca se inclinó para susurrarle algo a Lia, y sus miradas se posaron en mi cuello, probablemente buscando moratones, pruebas de hasta qué punto el Don me había domado durante la noche.

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Mantuve la barbilla alta y desdoblé la servilleta con deliberada lentitud.

A mitad de la silenciosa comida, cesó el tintineo de los cubiertos. Sofía Moreno dejó el tenedor sobre la mesa. El sonido fue suave, pero acaparó la atención como el estruendo de un disparo.

—Isabella —dijo Sofía, con voz ronca pero autoritaria.

Levanté la vista y me encontré con la mirada de la mujer mayor. No había calidez en ella, solo una inteligencia feroz y evaluadora. Lentamente, comenzó a girar el pesado anillo de oro de su mano derecha: un enorme rubí rojo sangre rodeado de diamantes. El anillo de la matriarca Moreno.

El aire de la habitación se volvió denso. El tenedor de Francesca quedó suspendido a medio camino de su boca, con los ojos muy abiertos por la incredulidad.

Sofía se quitó el anillo y se puso de pie. Rodeó la mesa con pasos lentos y deliberados hasta detenerse a mi lado. Me tendió el anillo, con el rubí reflejando la luz como una gota de sangre fresca.

«Dame la mano, niña».

Dudé, con el corazón martilleándome contra las costillas. No se trataba simplemente de una joya; era un objetivo. Llevar este anillo era reclamar un trono que la mitad de las personas en esta sala creían que yo había robado.

Eché un vistazo a Damien. Él no miraba a su madre. Sus ojos de obsidiana estaban fijos en mí —imposibles de descifrar, intensos.

«Ahora eres la señora Moreno», dijo, con una voz grave y retumbante que parecía hacer vibrar la propia mesa. «Póntelo».

Era una orden. Pero también era una validación.

Extendí la mano. La piel de Sofía estaba seca y fría mientras deslizaba la pesada alianza en mi dedo. Me quedaba holgada, fría y terriblemente pesada.

«Que tengas la fuerza para soportar su peso», murmuró Sofía, sus ojos encontrando los míos durante un breve y cargado instante antes de volver a su asiento.

El silencio que siguió se rompió con una brusca inspiración al otro lado de la mesa. Francesca miraba fijamente mi mano, con el rostro convertido en una máscara de furia mal disimulada. Ella y Lia habían pasado años compitiendo por la influencia, posicionando a sus hijas y nueras precisamente para este papel. Ver el rubí en el dedo de una supuesta novia deshonrada era, evidentemente, más de lo que podía soportar.

Francesca se llevó la copa de champán a los labios, con los nudillos blancos. Una sonrisa tensa y artificial se dibujó en su rostro sin llegar a sus ojos.

—Bueno —comenzó, con una voz que rezumaba una dulzura que sabía a arsénico—. Supongo que debemos brindar.

Levantó la copa, clavándome la mirada. —Por Isabella. Debes de sentirte muy aliviada, querida, por haber caído de pie así después de… bueno, después del desafortunado lapsus de juicio de mi sobrino.

La sala quedó en silencio sepulcral. Incluso los sirvientes se quedaron inmóviles en las sombras. Francesca dio un sorbo lento, saboreando la tensión que acababa de desatar, antes de asestar el golpe final.

«No todas las chicas tienen una segunda oportunidad en esta familia», ronroneó, dejando la copa sobre la mesa con un delicado tintineo. «Y mucho menos una mejora. Es toda una historia de Cenicienta, ¿no? De ser el juguete desechado del hijo a la… esposa del padre».

El insulto flotaba en el aire, tóxico e innegable. Me había llamado puta de la forma más refinada posible, despojándome de la dignidad del anillo que acababan de colocarme en el dedo.

Damien se movió en su asiento, haciendo crujir el cuero —un depredador perturbado. Pero no lo miré. No miré a Sofía.

Mantuve la mirada fija en Francesca. Mi pulso se mantuvo firme, un tambor de guerra lento y rítmico. Ella quería que llorara. Quería que acudiera a mi marido en busca de protección.

En cambio, sentí que una sonrisa fría y aguda florecía en lo más profundo de mi pecho. Ella creía que estaba retorciendo un cuchillo en una herida. Acababa de entregarme la empuñadura.

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