Capítulo 70:

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Di un paso hacia delante, sin apartar la mirada del diamante. «El artículo número diecisiete de la lista del fondo fiduciario de mi madre. La misma lista que mi padre acaba de tachar de falsificación».

El silencio se apoderó de la habitación, denso y sofocante. Amelia bajó la mirada hacia el collar y luego hacia el rostro ceniciento de su madre. «¿Mamá?», susurró con voz temblorosa. «¿De qué está hablando?».

«¡Coincidencia!», espetó Joseph, aunque ya le brotaban gotas de sudor en la frente. Se interpuso entre su esposa y su hija, tratando de bloquearme la vista. «Hay miles de diamantes rosas en el mundo. ¿Crees que el color rosa te pertenece? ¡Esa lista sigue siendo un falso, redactada ayer por los lacayos de tu marido!»

«¿Lo es?», pregunté con calma. «Verás, padre, olvidaste quién era mi madre. Olvidaste de dónde venía».

Volví a la mesa y recogí el documento que él había tirado. «El fideicomiso de mi madre se constituyó bajo la ley siciliana. Mi abuelo sabía exactamente con quién estaba tratando cuando te entregó a su hija. No confiaba en ti entonces, y desde luego no te habría confiado su legado».

Alisé el papel. «Esto es una copia. El original se hizo por duplicado. El original sellado y notariado lo custodia actualmente el consigliere de la familia de mi madre en Palermo».

Beatrice dejó escapar un pequeño sonido ahogado. Los ojos de Joseph recorrieron la habitación, buscando una salida, un contraargumento, cualquier cosa a la que aferrarse.

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«¿Palermo?», se burló Joseph, aunque su bravuconería se estaba desvaneciendo. «¿Esperas que acepte un documento en poder de un viejo gánster siciliano al otro lado del océano? Dirían cualquier cosa por un precio. Eso no prueba nada en este país».

—Pensé que dirías eso —dije. Metí la mano en mi bolso de mano y saqué un sobre doblado y amarillento. El papel era grueso y caro, y olía levemente a cedro y tabaco viejo.

—Puede que no respetes la ley siciliana, padre. Pero dime —hice una pausa, sosteniendo el sobre a contraluz—. ¿Respetas a tu propio padre?

Joseph se puso tenso. —Deja a los muertos fuera de esto.

«No puedo. Porque él firmó esto». Desdoblé la carta y la deposité con delicadeza sobre la lista del fideicomiso. «Una carta de su padre, el difunto Don Carlson, dirigida a mi abuelo. En ella, confirma que verificó personalmente el inventario de la dote para asegurarse de que la unión fuera equitativa».

Joseph se quedó mirando el papel como si estuviera ardiendo. Al pie de la página, claro como el agua, estaba el sello de cera con el escudo de la familia Carlson. Pero fue la firma junto a él la que le dejó sin aliento.

«Y atestiguado», añadí en voz baja, «por su aliado más cercano en aquel momento: un hombre cuya palabra sigue siendo ley en esta ciudad, incluso tras su jubilación. Don Costello».

El rostro de Joseph palideció. El nombre de Costello no era solo un nombre; era un monumento. Calificar de falsificación un documento que llevaba la firma de Don Costello era una sentencia de muerte, un insulto a la propia historia de la organización.

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