Capítulo 65:

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«Beatrice», Clara escupió el nombre como si fuera una maldición. «Esa mujer no tiene vergüenza. La dote que envió fue un insulto: telas baratas, cortes que pasaron de moda hace cinco años. Eligió los colores más apagados a propósito, ¿verdad? Para que su propia hija, esa Amelia, pareciera una rosa a tu lado».

Me quedé paralizada. La mención de mi madrastra solía provocarme una oleada de náuseas, pero esta vez me provocó algo más: una claridad aguda y cristalina.

Ella eligió los colores más apagados.

Beatrice lo había controlado todo. Lo que vestía, lo que comía, con quién hablaba. Había alegado que mi padre estaba pasando apuros, que la fortuna de los Carlson estaba atada en malas inversiones, que no había dinero para ropa decente —y mucho menos para una herencia como es debido.

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Pero miré la caja de hierro que había sobre la mesa.

Y de repente recordé los otros papeles. No los de Damien, los míos. Los que el señor Henderson, el antiguo abogado de mi madre, me había pasado a escondidas el día que cumplí dieciocho años, escondidos dentro de una Biblia hueca que guardaba enterrada en mi baúl. Una copia notarial del fideicomiso original de mi madre, el que Beatrice afirmaba que se había perdido en la crisis bursátil.

—Clara —dije, con mi voz cortando su divagación sobre las costureras—. Para.

Se quedó paralizada. —¿Mi señora?

—Olvídate de los vestidos —dije, poniéndome de pie. El temblor de mis manos había cesado por completo. Una resolución fría y firme se instaló en mi pecho, sustituyendo al miedo—. No necesito una costurera. Necesito un teléfono.

Me acerqué a la ventana y contemplé la extensa finca de los Moreno. En algún lugar de la ciudad, Beatrice y mi padre probablemente estaban celebrando haberse deshecho de su hija indeseada, convencidos de que se habían lavado las manos de mí, de que la familia Moreno me había devorado por completo.

Tenían razón sobre el monstruo. Pero se equivocaban sobre quién sería el que se la tragaría.

—Tengo que ponerme en contacto con el señor Henderson —dije, volviéndome hacia Clara. Sentía los ojos secos, ardiendo con un nuevo propósito—. Y luego necesito que prepares mis cosas para mañana por la mañana.

—¿Vamos de compras? —preguntó Clara, confundida.

Metí la mano en la caja de hierro y saqué un grueso fajo de billetes, sintiendo el peso del dinero en la mano. Me parecía munición.

—No —dije en voz baja—. Nos vamos a casa. Tengo una deuda que cobrar.

Beatrice había robado las joyas de mi madre, su dinero y su legado, segura de que yo era incapaz de detenerla. Pero yo ya no era Isabella Carlson. Era Isabella Moreno, y tenía las llaves del reino.

Era hora de que los Carlson aprendieran exactamente lo que eso significaba.

Isabella — Punto de vista

La luz de la mañana se filtraba a través de las pesadas cortinas de seda de la suite principal, iluminando motas de polvo que bailaban en el aire como pequeños secretos suspendidos. Me senté en el escritorio de caoba, cuya superficie estaba fría bajo mis antebrazos. A mi izquierda yacía el insulto que Beatrice había enviado: una lista de «activos» que supuestamente componían mi herencia. A mi derecha yacía la verdad: una copia notarial del fideicomiso original de mi madre, con las páginas amarillentas por el paso del tiempo, pero con la tinta condenatoriamente clara.

Clara estaba a mi lado, con el rostro pálido mientras leía la línea que yo le señalaba.

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