Capítulo 47:

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Mi mano se quedó inmóvil sobre la cuchara. El calor me subió por el cuello, delatándome al instante. Él no estaba avergonzado, sino que se regodeaba en ello.

«Fue instructivo», logré decir, esbozando una sonrisa forzada. «Solo estaba inspeccionando la mercancía. Asegurándome de que los activos de la familia están intactos».

Damien cogió su espresso, clavando los ojos en los míos por encima del borde de la taza. «Siempre me complace proporcionar educación a mi esposa», dijo en voz baja, con el doble sentido flotando pesadamente en el aire entre nosotros. «Aunque te sugiero que la próxima vez preguntes antes de tocar. Puede que yo no sea tan comedido».

El silencio que siguió fue ensordecedor. Las criadas parecían haber dejado de respirar. Apreté los cubiertos hasta que se me pusieron blancos los nudillos, dándome cuenta demasiado tarde de que me había metido en una pelea a cuchillo armada con una cuchara sin filo. Él había vuelto mi propia provocación en mi contra sin esfuerzo.

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Damien se bebió el espresso de un trago, se limpió la boca con una servilleta de lino y se levantó. Me dedicó una leve sonrisa de victoria, como un depredador que había terminado de jugar con su presa.

«Disfruta del desayuno, Isabella».

Salió de la habitación a zancadas, dejándome sola con las mejillas en llamas y una taza de café frío.

Treinta minutos más tarde, estaba paseándome de un extremo a otro de mis aposentos, con la ira del desayuno revolviéndose dentro de mí como bilis. Necesitaba un objetivo. Necesitaba sentirme poderosa de nuevo —no como una colegiala sonrojada sorprendida por el director.

La puerta se abrió y Clara se deslizó dentro. La cerró suavemente tras de sí, con una expresión cuidadosamente neutra, aunque sus ojos albergaban una chispa aguda y cómplice.

—Mi señora —dijo, inclinando la cabeza—. Pensé que debía saberlo. El médico acaba de salir de la antigua bodega.

Dejé de dar vueltas. —¿La bodega?

—Es Alexzander —dijo Clara, bajando la voz—. Los azotes le han pasado factura. Está ardiendo de fiebre. Los guardias dicen que no se ha movido de la camilla desde ayer.

Una lenta y fría sonrisa se dibujó en mis labios. La noticia me envolvió como un bálsamo. El chico que había convertido mi vida en un infierno —que había arrastrado mi nombre por el barro ante todo Chicago— ahora se estaba pudriendo en la oscuridad, destrozado y solo.

Era perfecto.

—¿Ah, sí? —Me alisé la parte delantera de mi vestido de seda y me miré en el espejo del tocador. El rubor de la vergüenza había desaparecido, sustituido por la máscara pálida y serena de la Reina de la Mafia—. Mi hijastro está enfermo. Como su madre, ¿cómo voy a descansar hasta asegurarme de que está a gusto?

Los ojos de Clara se abrieron ligeramente y luego sonrió —una mirada cómplice que selló nuestra alianza. Sabía exactamente a qué me refería. No se trataba de una visita de piedad; era una vuelta de honor.

«¿Preparo una cesta, señora?», preguntó Clara, siguiéndome el juego.

«No hace falta», dije, volviéndome hacia la puerta. «Mi presencia será regalo suficiente».

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