Capítulo 4:

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Punto de vista de Isabella

Las manos del sacerdote temblaban tan violentamente que la Biblia casi se le resbaló de las manos. El padre Shawn era un hombre que había escuchado las confesiones de asesinos y ladrones durante treinta años, pero allí, de pie ante Damien Moreno, parecía un niño con miedo a la oscuridad.

«¿Aceptas, Damien Moreno?», tartamudeó el sacerdote, con voz débil y aguda en el silencio cavernoso de la catedral, «¿Aceptas a esta mujer como tu legítima esposa?»

Damien no miró al sacerdote. No miró la cruz que colgaba sobre nosotros. Sus ojos estaban clavados en los míos: vacíos oscuros que se tragaban la luz. No había afecto en ellos, ni lujuria. Solo una evaluación fría y clínica, como si estuviera inspeccionando el filo de una navaja que acababa de comprar.

—Sí —dijo Damien. Su voz era grave y carente de emoción, pero resonó hasta el fondo de la iglesia con el peso de un golpe de mazo.

Metió la mano en el bolsillo y sacó un anillo. No era el delicado diamante que Alex me había regalado —un anillo elegido por su madre—. Este era una gruesa banda de platino incrustada de diamantes que parecían fragmentos de hielo.

Me tomó la mano izquierda. Su piel era áspera, callosa por la violencia, y sorprendentemente cálida contra mis dedos fríos. Deslizó el anillo en mi dedo. Pesaba mucho. Parecía menos una joya y más un grillete.

«¿Y tú, Isabella Carlson?», el sacerdote se volvió hacia mí, con gotas de sudor en la frente, «¿aceptas a este hombre como tu legítimo esposo?».

Sentí la mirada de todos los Don, Capo y soldados de la sala clavada en mi espalda. Sentí los ojos penetrantes de Sofía Moreno diseccionando mi postura. Pero, sobre todo, sentí al hombre que tenía delante: el monstruo al que había invocado para que me salvara de un chico.

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Levanté la barbilla. «Sí, lo acepto».

«Entonces… por el poder que se me ha conferido…», el padre Shawn se apresuró a pronunciar las palabras, desesperado por acabar con aquel sacrilegio. «Os declaro marido y mujer».

Damien no me besó. Ni siquiera se inclinó hacia mí. Simplemente soltó mi mano y se volvió hacia la congregación. El silencio se rompió, sustituido por un murmullo de sorpresa y asombro que se extendió por los bancos. Ya no era Isabella Carlson, la prometida abandonada. Era Isabella Moreno: madrastra del chico que me había roto el corazón y esposa del hombre que gobernaba la ciudad.

El trayecto hasta la finca de los Moreno transcurrió en una neblina de cristales tintados y silencio opresivo. Damien no me dirigió ni una palabra en el coche, ni me prestó atención mientras atravesábamos el gran vestíbulo de su casa.

Sus aposentos privados ocupaban el ala este: un santuario de caoba oscura y sombras profundas. La habitación olía a él: sándalo, tabaco caro y el aroma metálico de la autoridad. Era hermosa, vasta y absolutamente aterradora.

Damien cerró las pesadas puertas dobles tras nosotros; el clic del cerrojo resonó como un disparo.

—Aquí es donde dormirás —dijo, pasando a mi lado hacia una mesita donde había una jarra de cristal con whisky. Se sirvió un vaso, pero no lo bebió. Solo agitó el líquido ámbar, mirándome.

—¿Y tú? —pregunté, con voz firme a pesar del temblor de mis rodillas.

—Entretener a los invitados es deber del subjefe —dijo, sin dejar de darme la espalda. «Mi deber es asegurarme de que mi nueva esposa comprenda su realidad». Entonces se giró, y su mirada recorrió mi vestido blanco. «Ahora estás en la boca del lobo, Isabella. No confundas la quietud con la seguridad».

Dejó el vaso sobre la mesa con un tintineo seco. «Tengo un hijo al que disciplinar y un lío que arreglar. Ponte cómoda».

Dicho esto, se marchó. No me tocó. No reclamó sus derechos conyugales. Me dejó sola en su dormitorio como un mueble al que aún no había decidido dónde colocar.

Exhalé un suspiro que no sabía que estaba conteniendo, y mis piernas finalmente cedieron mientras me hundía en el borde de la enorme cama.

Un suave golpe en la puerta interrumpió mis pensamientos en espiral. La puerta se abrió y entró una mujer con un severo uniforme negro: Elena, la doncella personal de Sofía Moreno y los ojos más fiables de la casa. Llevaba una bandeja con agua y una toalla, con una expresión tensa de desaprobación.

Dejó la bandeja sobre la mesa y me miró, con los labios fruncidos. «Has montado un buen lío, chica».

Me puse tensa. El miedo que me había paralizado ante Damien se evaporó, sustituido por el frío instinto de supervivencia. No podía permitirme que el personal me faltara al respeto, no si pretendía sobrevivir a los amos.

—Tomé una decisión, Elena —dije, levantándome para mirarla a los ojos—. Alex me habría convertido en una tragedia. Damien me convierte en una reina.

Elena se burló, cruzando los brazos. —¿Una reina? Eres una niña jugando en un cementerio. ¿Crees que el Don es un premio? Es una guerra.

—Sé lo que es —me acerqué—. Y sé lo que soy. Ya no soy la chica Carlson. Soy la mujer que salvó el honor de tu familia cuando tu preciado heredero se fugó con una don nadie.

Elena parpadeó, tomada por sorpresa por el veneno de mi tono.

«Puedes juzgarme», continué, bajando la voz hasta un susurro más duro que el acero. «Pero lo harás en silencio. Y cuando te dirijas a mí, mostrarás el respeto que se le debe a la esposa del Don».

Mantuve su mirada hasta que ella apartó la vista, bajando ligeramente los hombros.

«¿Lo entiendes?», insistí.

«Sí», murmuró, recogiendo la bandeja vacía. «Sí, señora Moreno».

Se retiró, cerrando la puerta suavemente tras de sí. Me volví hacia la habitación vacía, con el título resonando en el silencio. Señora Moreno. Había ganado la primera batalla, pero al mirar el lado intacto de la cama, comprendí con perfecta claridad que la guerra por mi supervivencia acababa de empezar.

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