Capítulo 39:

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La indiferencia era escalofriante. Confirmaba los rumores que había oído, la sospecha que se había ido arraigando silenciosamente en mi mente. Ningún padre podría mirar el cuerpo desollado de su hijo con tal distanciamiento.

«¿No temes…», vacilé, mirándolo a través de mis pestañas, «que no sobreviva a la noche?».

Damien se detuvo. Inclinó la cabeza, estudiándome con una intensidad depredadora que me hizo querer dar un paso atrás. Me mantuve firme.

«Pareces más preocupada que su propio padre», observó, entrecerrando los ojos.

Dio un paso hacia mí, deslizando la mano por mi nuca —su agarre era firme, pero no doloroso—. Bajó la cabeza hasta que sus labios quedaron a centímetros de mi oído.

«Ten cuidado con tu preocupación, mia regina», susurró, y ese término cariñoso sonó más como una amenaza. «Sé que lo odias. Vi tu cara cuando cayó el latigazo. Lo disfrutaste».

Se me cortó la respiración.

«Un animal herido es más peligroso cuando confunde la bondad con la debilidad», continuó, bajando la voz a un tono letal. «No te acerques a ese sótano. Y no pienses ni por un segundo que miraré para otro lado si decides terminar lo que yo empecé».

Se apartó, buscándome a los ojos, despojándome de mis defensas capa a capa. Lo sabía. Sabía que no me importaba si Alex vivía o moría. Me estaba advirtiendo que no armara un lío en su casa.

«Ven», dijo, soltándome y ofreciéndome su brazo como si estuviéramos saliendo de una gala en lugar de una cámara de tortura. «Mi madre nos espera».

Punto de vista de Isabella

𝖯𝗗𝗙𝘴 𝗱еsса𝗿𝗀𝗮𝖻𝗹𝘦𝗌 𝗲n 𝗻𝗈𝘃е𝗅𝗮𝘀4𝗳𝗮𝗇.с𝘰m

El paso de la cripta al segundo piso de la mansión fue desconcertante. Dejamos atrás el hedor metálico de la sangre y el frío húmedo de la muerte, adentrándonos en un pasillo que olía a cera de limón y madera vieja. Sin embargo, la opresión en mi pecho no se disipó; solo cambió de forma, transformándose del impacto agudo de la violencia en una ansiedad sorda y punzante.

Damien no soltó mi brazo hasta que llegamos a las pesadas puertas de roble al final del pasillo. Las abrió de un empujón y me condujo a un santuario que parecía estar a años luz de la brutalidad de abajo.

El salón privado de Sofía Moreno era un testimonio de sus raíces sicilianas. El fuego crepitaba cálidamente en la chimenea, proyectando sombras danzantes contra las paredes adornadas con fotografías en tonos sepia y un gran cuadro ornamentado de la Virgen María. El aire estaba cargado con el aroma del espresso fuerte y el leve aroma ahumado del incienso de la iglesia.

La viuda estaba sentada en un sillón de terciopelo cerca del fuego, con la postura rígida y las manos apoyadas en el mango de un bastón. No parecía una abuela esperando noticias; parecía una jueza a la espera de dictar sentencia.

—¿Ya está hecho? —preguntó, con voz ronca pero autoritaria.

—Sí —respondió Damien, guiándome hacia el sofá frente a ella antes de sentarse él mismo. Cruzó una pierna sobre la otra, la viva imagen de la dominación relajada, aunque yo sabía que la violencia aún bullía bajo su piel—. Está en el sótano.

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