Capítulo 37:

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Se volvió hacia el centro de la sala, y su sombra cayó sobre Alex como un sudario.

«Alexzander Moreno», anunció Damien, con un tono despojado por completo de afecto paternal, sustituido por el frío juicio del Don. «Por el delito de romper el Pacto, por traer vergüenza sobre nuestro nombre y por la falta de respeto mostrada hacia mi esposa —tu Reina—, quedas condenado».

Alex sollozó, inclinando la cabeza hasta que su frente tocó el frío suelo de piedra.

«Veinticinco latigazos», decretó Damien. «Administrados por el Ejecutor. Tras esto, quedarás confinado en la antigua bodega durante un mes. No verás la luz del sol. No hablarás con nadie. Recitarás la historia de cada vendetta que esta familia ha llevado a cabo durante trescientos años, hasta que comprendas el peso de la sangre que tan imprudentemente has puesto en peligro».

Un grito ahogado colectivo se extendió entre los primos más jóvenes reunidos al fondo, aunque los Capos permanecieron impasibles.

—¿Veinticinco? —logró articular Alex, levantando la cabeza, con los ojos muy abiertos por el horror—. Padre, por favor, las puntas de metal…

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—Silencio —ordenó Damien.

Asintió al Ejecutor, una figura corpulenta cuyo rostro estaba oculto bajo una capucha. El hombre dio un paso al frente, con el cuero del látigo crujiendo en su mano. El sonido resonó con fuerza en el silencio sepulcral.

Vi cómo Alex se derrumbaba, con la esperanza extinguida. Había creído que el amor de su padre lo salvaría. Había creído que su abuela lo protegería. Pero en aquella sala, bajo la mirada de los muertos, no había amor. Solo había la Ley.

Damien dio un paso atrás para situarse a mi lado. Su mano rozó la mía; sus dedos estaban fríos.

—Mira —murmuró, con los ojos oscuros e indescifrables—. Y recuerda.

No aparté la mirada. Observé cómo el Ejecutor levantaba el brazo, la luz de las velas reflejándose en las púas metálicas entretejidas en el cuero.

Esta era mi reivindicación. Escrita con sangre.

Punto de vista de Isabella

El primer chasquido del látigo sonó como un disparo en el espacio confinado de la cripta.

Alex gritó. Fue un sonido crudo y gutural que rebotó en las paredes de mármol y se me clavó en lo más profundo de los huesos. No me inmuté. No aparté la mirada. Damien me había dicho que mirara, y no iba a dar a nadie en esta sala la satisfacción de verme temblar.

El Ejecutor era una máquina de violencia. Chasquido. Una línea carmesí floreció en la espalda desnuda de Alex. Crack. La piel se partió. Crack.

Para el décimo latigazo, los gritos de Alex se habían disuelto en sollozos húmedos y entrecortados. Para el vigésimo, estaba en silencio —su cuerpo se sacudía involuntariamente con cada impacto, colgando flácido en las manos del Ejecutor como una marioneta rota. El olor a cobre se hizo denso, mezclándose con el aroma empalagoso de las velas de cera de abeja.

A nuestro alrededor, los primos más jóvenes estaban pálidos, algunos apartando la mirada, aterrorizados ante la posibilidad de que la mirada del Don se posara en ellos a continuación. Pero los Capos observaban con expresiones impasibles, calculando el cambio de poder.

—Veinticinco —gruñó el Ejecutor, bajando el brazo. Su pecho se agitaba ligeramente, mientras la correa de cuero del látigo goteaba sobre el suelo inmaculado.

Alex no se movió. Su espalda era un desastre de carne desgarrada.

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