Capítulo 36:

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Punto de vista de Isabella

El aire en la cripta de la familia Moreno era tan denso que se podía ahogar en él: una mezcla sofocante de piedra húmeda, cera de abeja derretida y el olor metálico de la sangre vieja que parecía filtrarse desde las propias paredes. Era un lugar al que nunca llegaba la luz del sol: una cámara circular de mármol negro enterrada en lo más profundo de la finca, custodiada por las silenciosas efigies de hombres muertos.

Docenas de gruesas velas blancas parpadeaban en los nichos de las paredes, proyectando sombras largas y danzantes que se retorcían como espíritus inquietos. En el centro de la sala, arrodillado ante el sarcófago de obsidiana del primer Don, estaba Alex.

Parecía pequeño frente a la oscuridad que se cernía sobre él. El desafío que había alimentado su arrebato en el estudio se había evaporado por completo, dejando tras de sí solo el terror tembloroso y crudo de un niño que se daba cuenta de que estaba a punto de ser devorado por el monstruo al que llamaba familia.

Yo estaba de pie a la derecha de Damien, con las manos juntas recatadamente delante de mí, aunque mis ojos eran agudos, escudriñando los rostros del círculo íntimo reunido. Aquello era teatro —un teatro brutal y sangriento— y yo tenía el mejor asiento de la casa.

El silencio se tensó como la cuerda de un arco hasta que Sofía Moreno dio un paso al frente.

La reina viuda, que solía ser una figura de cálida autoridad matriarcal, parecía esculpida en el mismo mármol frío que las paredes. Se detuvo frente a su nieto, y su mirada recorrió su rostro bañado en lágrimas con una indiferencia más dolorosa que cualquier bofetada.

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«Nonna», susurró Alex, con una súplica desesperada que le quebró la voz. «Por favor».

Sofía no pestañeó. Le dio la espalda y se volvió hacia su hijo. «Un Moreno responde por sus actos», dijo, con la voz resonando en la piedra. «Haz lo que debas, Damien».

La frase quedó suspendida en el aire, definitiva y devastadora. Sofía acababa de cortar públicamente el lazo.

«Seguro que hay otra manera», intervino una voz suave y excesivamente preocupada.

Francesca Moreno salió de las sombras, con su marido, Capo Antonio, justo detrás de ella. Llevaba una expresión de dolorosa compasión que no llegaba del todo a sus ojos calculadores. «No es más que un chico enamorado, Damien. ¿Es necesario humillar así al heredero?».

«El honor de esta familia no es un asunto menor, Francesca», respondió Damien, con voz baja y suave, como terciopelo envuelto alrededor de una hoja. Ni siquiera la miró, con la mirada fija en el látigo enrollado en la mano del ejecutor.

Antonio carraspeó y se colocó delante de su esposa. Era un hombre corpulento, ambicioso y escurridizo. «Don, Francesca habla movida por la preocupación. Pero considere la imagen que esto da. Un castigo público tan severo para el Heredero… nuestros rivales en Chicago y Nueva York podrían verlo como un signo de inestabilidad. Quizá bastaría con una reprimenda privada».

Vi cómo se tensaba la mandíbula de Damien. Era una trampa ingeniosa. Si Damien mostraba piedad, parecería débil. Si seguía adelante, Antonio podría susurrar a los soldados que el Don era un tirano que maltrataba a su propia sangre.

Damien se giró lentamente para mirar a su primo. La temperatura en la cripta pareció caer en picado.

«Una familia que no puede disciplinar a su propia sangre es la verdadera señal de debilidad», dijo Damien, con una voz que proyectaba un poder que hacía temblar las llamas de las velas. «El desorden engendra la falta de respeto. Y la falta de respeto engendra la rebelión. Aprenderá».

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