Capítulo 361:

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Mientras él asentía estoicamente a un senador que divagaba sobre las leyes de zonificación, mis ojos recorrían la sala. No estaba admirando los vestidos; estaba catalogando amenazas. Junto a la barra, la esposa de un capo rival se reía demasiado alto, con una mano agarrando una copa de ginebra. Los diamantes que rodeaban su cuello eran de imitación: falsificaciones de alta calidad, pero falsificaciones al fin y al cabo. Las deudas de juego de su marido debían de ser peores de lo que sugerían los rumores.

La información es moneda de cambio, me recordé a mí misma.

Mis dedos comenzaron a marcar un ritmo nervioso y cadencioso contra el tallo de mi copa de champán. Tap. Tap. Tap. Era un hábito subconsciente: una grieta en mi compostura nacida del puro agotamiento.

De repente, una mano grande y cálida cubrió la mía y detuvo el movimiento.

Levanté la vista, sobresaltada, y me encontré con que Damien me miraba fijamente. El senador seguía hablando, pero Damien lo había dejado de escuchar por completo. Sus ojos oscuros escudriñaban mi rostro con una intensidad que me cortó la respiración.

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—¿Estás aburrida, tesoro? —murmuró, con voz grave y áspera por encima del ruido ambiental.

—Yo… no, estoy bien, Damien. Solo es que…

—Estás dando golpecitos en el cristal —me interrumpió, rozando mis nudillos con el pulgar—. Solo haces eso cuando quieres huir.

Antes de que pudiera formular una excusa cortés, Damien se volvió hacia el senador. —Disculpen. Mi esposa está cansada.

No esperó una respuesta. No le importaba que el hombre estuviera a mitad de una frase ni que marcharse antes de los discursos fuera un desaire diplomático. Me puso la mano en la parte baja de la espalda —pesada y posesiva— y me condujo hacia la salida. La multitud se abrió ante él como el Mar Rojo, con el miedo y el respeto extendiéndose a medida de que el Don se llevaba a su Reina a casa.

Pero no nos fuimos directamente a casa.

Veinte minutos más tarde, estaba de pie en el centro de una boutique exclusiva en la Magnificent Mile. La tienda había cerrado por la noche, pero una llamada de Damien hizo que el gerente se apresurara a abrir las puertas, pálido y tembloroso.

«Elige lo que quieras», dijo Damien, apoyándose en el mostrador con los brazos cruzados, luciendo totalmente fuera de lugar entre la seda y la gasa.

Cuando dudé, abrumada por el repentino desvío y las etiquetas de los precios, la paciencia de Damien —que nunca había sido su fuerte— se esfumó. Señaló los percheros de vestidos de noche, abrigos de cachemira y zapatos de diseño.

«Todo lo que haya de su talla», le ordenó al atónito gerente, con un tono que no admitía réplica. «Envíalo a la finca».

Ahora, sentada en la parte trasera del todoterreno blindado mientras por fin nos dirigíamos a casa, el silencio entre nosotros se sentía diferente. Más denso. Cargado de tensión.

Miré por la ventanilla tintada, viendo cómo las luces de la ciudad se difuminaban en rayas de neón. Mi mente daba vueltas a la misma pregunta, analizando cada ángulo.

¿Por qué?

¿Por qué esa repentina necesidad de exhibirme en la gala? ¿Por qué esa generosidad agresiva en la boutique? ¿Por qué había enviado a su segundo al mando a buscar esos cannoli concretos de la panadería que yo había mencionado semanas atrás? ¿Por qué había humillado públicamente a su propio hijo, Alex, simplemente porque el chico me había hablado de forma irrespetuosa?

Me vino a la mente un recuerdo: una conversación con Chiara Nichols de hacía meses. Se había quejado de un pretendiente, el heredero de una familia mafiosa rival.

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