Capítulo 350:

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Lo miré con los ojos entrecerrados. «Te estás divirtiendo demasiado con esto».

«Solo intento evitar que acabes durmiendo en el sofá», dijo Marco con una sonrisa burlona. «Voy a bajar yo mismo a recoger un pedido para Elena. Te traeré uno. Pero tienes que ser tú quien se lo entregue. Y, por el amor de Dios, intenta que no parezca que has contratado a alguien para que acabe con el pastelero mientras lo haces».

Exhalé lentamente, una concesión poco habitual. «Trae los cannoli, Marco. Pero si esto no funciona, te encargarás de los contratos de limpieza durante el próximo mes».

«Trato hecho», dijo Marco, dirigiéndose ya hacia la puerta.

Cuando se marchó, volví a sentarme, tamborileando con los dedos sobre el escritorio de caoba. Una caja de ricotta y azúcar. Parecía una solución demasiado simple para la compleja ecuación que era Isabella Moreno. Pero mientras le daba vueltas al pensamiento e imaginaba cómo se le iluminaban los ojos oscuros, algo que tenía muy apretado en el pecho se aflojó.

Le daría el mundo si me lo pidiera. Quizá podría empezar con un pastelito.

Punto de vista de Isabella Moreno

El silencio de mi suite privada solía ser un santuario, un lugar donde podía dejar a un lado el pesado fardo de ser la Reina Moreno. Pero últimamente el ambiente se sentía cargado, vibrando con una tensión que no podía nombrar. Desde la noche en que Damien se sentó junto a mi cama abanicándome para aliviar el calor mientras dormía, había estado buscando la trampa. En nuestro mundo, la amabilidad rara vez era un regalo. Era una transacción.

Las pesadas puertas de roble se abrieron con un crujido y Damien entró. Seguía llevando su traje gris carbón, la chaqueta perfectamente ajustada a sus anchos hombros, con todo el aspecto del Don Oscuro que tenía a Chicago en la palma de su mano. Pero en lugar de un libro de cuentas o un arma, llevaba una sencilla caja de papel blanco atada con un cordón rojo.

Se dirigió hacia la pequeña mesa de mármol donde yo estaba sentada, con movimientos fluidos y sin prisas. Dejó la caja sobre la mesa con un chasquido deliberado.

—Marco dijo que quizá te gustaran —dijo. Su voz era grave y ronca, con ese familiar tono de mando, pero había una extraña rigidez en su postura.

𝗘𝘯c𝗎𝗲𝘯𝘵𝗿𝖺 𝗅𝗈𝘴 P𝗗𝖥 𝖽е 𝘭𝗮𝘴 ո𝗼𝗏𝗲𝘭𝖺𝗌 e𝗇 ոo𝘃е𝗹𝖺ѕ𝟰𝘧а𝗇.cоm

Miré la caja. El logotipo decía Pasticceria Bianchi. Se me aceleró el corazón. Era una legendaria pastelería de barrio del West Side, famosa por el tipo de dulces sicilianos auténticos que mi abuela solía describir con lágrimas en los ojos.

«¿Cannoli?», susurré, levantando la vista hacia él.

Damien no sonrió —rara vez lo hacía—, pero sus ojos oscuros se clavaron en los míos con una intensidad que me puso la piel de gallina. «La ricotta está fresca. De la entrega de esta mañana».

Abrí la caja. El aroma a masa frita, canela y dulce leche de oveja inundó la habitación. Era tan absolutamente normal. Tan devastadoramente hogareño. Esperaba más diamantes, más alardes de riqueza que gritaran «eres mía». En cambio, me había traído un pedazo de mi hogar.

«Gracias, Damien», dije, con la voz ligeramente temblorosa. «Es… un detalle».

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