Capítulo 349:

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«El cargamento del puerto está a salvo», dijo, dejándose caer en la silla frente a mí sin preguntar. Me estudió el rostro, y su sonrisa se amplió. «Pero no pareces un hombre que acaba de ganar cinco millones de dólares en una sola mañana. ¿Qué pasa? ¿La Comisión? ¿Los rusos?»

«No», gruñí, apagando el cigarro en el cenicero de cristal. «Es Isabella».

Marco arqueó una ceja, con un destello de diversión bailando en sus ojos. «¿Problemas en el paraíso? ¿Se ha dado cuenta por fin de que tienes el rango emocional de una pared de ladrillos?».

Le lancé una mirada que habría hecho huir a un hombre menos valiente. Marco se limitó a reírse. Era mi subjefe, mi mano derecha y, por desgracia, la única persona viva que se atrevía a hablarme así.

—Está callada —admití, con las palabras saboreando a fracaso en mi lengua—. Le doy todo. Protección. Riqueza. Prestigio. Y, sin embargo, deambula por el ático como un fantasma.

«Cazzo, Damien», suspiró Marco, sacudiendo la cabeza. «La tratas como un activo que hay que proteger, no como una mujer a la que hay que conquistar. Le regalaste diamantes, ¿verdad? Eso es una declaración de poder. Dice: “Eres mía”. No dice: “Me importas”».

Fruncí el ceño. «Son lo mismo. »

«¿Para nosotros? Quizá. ¿Para una mujer como Isabella? No». Marco se inclinó hacia delante, con expresión seria. «Elena se enfadó mucho conmigo la semana pasada porque no fui a cenar. ¿Sabes lo que hice? No le compré un coche. Fui a esa panadería francesa que le encanta y le compré esas galletitas de colores, macarons. Me senté con ella y la escuché hablar de su día».

Lo miré fijamente. «¿Crees que debería sentarme a comer galletas?»

𝗢𝗿𝗀𝖺n𝘪𝘻a 𝘵𝗎 𝘣𝘪bl𝗂𝘰𝘁е𝗰𝗮 е𝗇 𝗻o𝗏𝖾l𝘢𝘀𝟦𝘧𝖺𝗻.cоm

«Creo que tienes que demostrarle que no es solo un trofeo en una vitrina», dijo Marco. «Pequeñas cosas, Don. Gestos». Se rascó la barbilla pensativo. «Hay un sitio en el West Side. Pasticceria Bianchi. Hacen cannoli como en Sicilia: con ricotta fresca, no esa basura azucarada que venden a los turistas».

«Cannoli», repetí. La idea me parecía absurda. Yo era el Capo dei Capi de la Organización, no un repartidor.

«A Isabella le encantan los dulces. La he visto mirando con interés el carrito de postres en la gala», señaló Marco. «Llévale algo que le recuerde a su hogar, a la tradición. No piedras frías».

Volví a mirar por la ventana. La imagen de Isabella durmiendo la otra noche afloró en mi mente: su cabello esparcido sobre la almohada, su rostro por fin sin defensas. Me había quedado allí sentado durante una hora abanicándola porque el aire acondicionado había fallado. No lo había hecho por obligación. Lo había hecho porque verla en apuros me inquietaba de formas que no podía expresar con palabras.

Si una caja de pasteles podía dibujarle una sonrisa sincera en el rostro, era una inversión táctica que estaba dispuesto a hacer.

«Está bien», dije, levantándome y abrochándome la chaqueta. «Llama a la pastelería. Diles que quiero comprar todo su stock del día. Que lo entreguen en el ático».

Marco se rió a carcajadas y se interpuso en mi camino. «No, no, no. Gesù Cristo, Damien. No compres la tienda. Eso no es más que otra maniobra de poder. Cómprale una caja, una caja concreta. Y dásela tú mismo».

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