Capítulo 337:

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Alexzander salió, ajustándose los puños de su traje a medida. Mi hijastro —el subjefe que actualmente caminaba por la cuerda floja sobre un abismo de decepción de su padre— parecía cansado. Se esforzaba por desempeñar el papel del heredero reformado, el hijo obediente.

«Alex», dije, ladeando la cabeza. «No te había visto».

«Prefiero observar», dijo, poniéndose a mi lado mientras seguíamos por el largo pasillo. «Amelia es ruidosa. Eso hace que sea fácil seguirla».

«¿Y qué opinas de su elección?», pregunté, manteniendo un tono coloquial, casi aburrido. «Entre el Rossi de Amelia y el Falcone de Lucía, ¿quién aporta más al nombre de los Moreno?».

Alex sonrió, pero la sonrisa no le llegó a los ojos. Era la máscara ensayada de un político. «¿Estratégicamente? Amelia. La conexión con los Rossi consolida nuestros intereses en los sectores legales del East End. Es una jugada acertada para la estabilidad a largo plazo de la familia. Vito Rossi es una elección respetable».

Pronunció las palabras a la perfección: la respuesta exacta que Damien querría oír. Pero cuando el nombre de Vito Rossi salió de sus labios, lo capté. Un espasmo microscópico en la comisura de su boca: una mueca de desprecio tan profunda e instintiva que me heló la sangre. Sus ojos, normalmente tan cuidadosamente guardados, destellaron con el desprecio que un depredador reserva para una presa enferma.

Alexzander Moreno podía ser un subjefe en decadencia, pero seguía siendo un tiburón. Y un tiburón siempre sabía cuándo había podredumbre en el agua.

—Ya veo —murmuré, con la mente ya dando vueltas.

Alex pensaba que Vito Rossi era patético. No solo un rival, sino alguien totalmente por debajo de él. Si un hombre tan desesperado como Alex menospreciaba al heredero de los Rossi con ese nivel de desprecio, entonces la gran alianza de los Carlson no era una fortaleza. Era una trampa a la espera de ser activada.

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—Si me disculpas, Isabella —dijo Alex, inclinándose ligeramente—. Tengo que terminar unos informes para mi padre.

Lo vi alejarse, con sus pasos resonando contra el suelo de roble. Había venido a observar una insignificante disputa en un pasillo. Me marchaba con algo mucho más peligroso: el aroma de una debilidad oculta.

A Beatrice se le acababa el tiempo, y aún no sabía que los cimientos de su poder ya se desmoronaban bajo sus pies.

Punto de vista de Isabella Moreno

Las pesadas puertas de roble de mi suite privada se cerraron con un clic, aislándome de la pulida hipocresía de la finca Moreno.

Aquí, en el santuario que una vez había pertenecido a las mujeres que me precedieron, el aire era quieto y frío, perfumado con un rastro tenue y persistente de jazmín.

Me senté en el sillón de terciopelo de respaldo alto junto a la ventana, con el sol de la tarde proyectando sombras largas y nítidas sobre la alfombra persa. En mis manos sostenía un abrecartas de plata —una antigüedad, delicada pero letal, con el escudo de los Moreno grabado en el mango. Había pertenecido a mi madre, Eleonora. Deslicé el pulgar por la hoja, probando un filo que había sido afilado para una guerra que ella nunca llegó a terminar.

Un suave golpe rompió el silencio, seguido de la discreta entrada de Elara. Se movía como una sombra, su presencia discreta pero vital. Elara era más que una colaboradora. Era la mano que ejecutaba la voluntad de la Reina.

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