Capítulo 338:

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—Mi Reina —dijo, con voz baja y firme—. El pájaro ha abandonado su jaula. Y, tal y como predijiste, sus alas le han fallado.

No levanté la vista de la hoja. «Detalles».

«El coche sufrió una avería catastrófica en el motor en Old Ridge Road, a ocho kilómetros del convento», informó Elara con precisión clínica. «El conductor —nuestro hombre— desempeñó su papel a la perfección. Afirma que el radiador ha reventado. Beatrice Carlson y su doncella se encuentran ahora al borde de una carretera desolada, rodeadas de nada más que hierba seca y silencio. No hay cobertura móvil y no va a llegar ayuda».

Una sonrisa fría se dibujó en mis labios. Beatrice, la mujer que se nutría del control y la comodidad, se había visto despojada de ambos. Estaba expuesta, vulnerable y a la espera.

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«Perfecto», murmuré, dejando el abrecartas sobre la pequeña mesa de caoba a mi lado. «Deja que se cocine en el silencio por un momento. Deja que el aislamiento le recuerde lo pequeña que es en realidad».

Elara inclinó ligeramente la cabeza. «El Ciarlatano está en posición. Espera tu señal».

«Dile que proceda».

Elara se retiró a las sombras para enviar el mensaje, dejándome solo con la expectación. Este era el primer corte. El aislamiento físico no era más que el lienzo; el tormento psicológico era la pintura.

Una hora más tarde, el teléfono negro encriptado de mi escritorio vibró. Lo descolgué, con el corazón latiendo no por miedo, sino por una satisfacción oscura y voraz.

«Habla», ordené.

La voz al otro lado era ronca, como hojas secas rozando contra la piedra: el Ciarlatano, el viejo charlatán siciliano al que había pagado una pequeña fortuna para que interpretara el papel de profeta.

«Signora», comenzó, con un inglés marcado por el fuerte acento y la cadencia áspera de su tierra natal. «Ya está hecho. Se quebró más fácilmente que una ramita seca».

«Cuéntamelo todo», dije, recostándome y cerrando los ojos para visualizar la escena.

« «Me acerqué a ella como un anciano perdido», dijo con voz ronca. «Al principio estaba enfadada, desdeñosa. Pero entonces la miré a los ojos y le dije que veía el debito di sangue adherido a su piel como podredumbre».

Podía oír la satisfacción en su voz. Beatrice era una mujer de ciencia y posición, pero, como todos aquellos con sangre en las manos, era profunda y secretamente supersticiosa.

«Los nombré, tal y como me indicaste», continuó el anciano, bajando la voz hasta convertirla en un susurro teatral. «Le dije que los espíritus gritaban. El niño silenciado en la cuna, su madre Eleonora, que camina con él, y la criada Lucía con el niño que nunca dio a luz».

Apreté con más fuerza el teléfono. Oír esos nombres pronunciados en voz alta, aunque fuera por un actor contratado, me provocó una sacudida de dolor y furia.

Mi hermano gemelo. Mi madre. Lucía. Las víctimas de la ambición de Beatrice.

«¿Y su reacción?», pregunté, manteniendo mi voz desprovista de emoción.

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