Capítulo 332:

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«Dale esto a María esta noche», le ordené, entregándole el frasco. «Debe aplicárselo en las sienes a Beatrice antes de que partan hacia el monasterio. Luego ve por delante de ellas. Quiero que la capilla esté lista. Quiero que vea el rostro de mi madre en cada sombra y oiga los latidos del corazón de mi hermano en cada repique de la campana».

Elara tomó el frasco, sus ojos oscuros reflejando una fría comprensión. «¿Y cuando esté destrozada, Donna?»

«Entonces llegaré para escuchar su última confesión», susurré. «Quiero que sepa que Dios no la llevó hasta allí. Fui yo».

Elara asintió una vez y se desvaneció de nuevo en la oscuridad. Me quedé sola en el callejón, con el peso del anillo de los Moreno en mi dedo, que se sentía como una promesa tallada en piedra. Beatrice había pasado toda una vida intentando enterrar el pasado. Yo simplemente iba a asegurarme de que fuera enterrada con él.

Mientras caminaba de vuelta a mi coche, pensé en Damien. Seguía siendo el Don Oscuro —el hombre que tenía el mundo en la palma de su mano—, pero aún no sabía nada del veneno que Beatrice estaba vertiendo sobre su linaje. No sabía nada de la reina estéril. Todavía no. Por ahora, tenía una venganza que llevar a cabo. Y en las sombras del monasterio, no habría piedad. Solo el ajuste de cuentas.

Punto de vista de Isabella Moreno

El cambio de los callejones húmedos y empapados de pecado de la noche anterior al dominio estéril y en las alturas de Moreno Enterprises resultaba chocante. El sol de la mañana no atravesaba estas ventanas. Se inclinaba ante ellas. Estábamos en la última planta de un monolito de acero en el centro de Chicago —una fortaleza de cristal donde Damien desempeñaba el papel del director ejecutivo legítimo, ocultando al Don Oscuro bajo trajes de lana italiana a medida—.

Me senté en un sofá de cuero en la esquina de la enorme oficina, saboreando una taza de té, observando a los dos hombres más poderosos de la ciudad.

Marco Moreno, el subjefe de Damien y su amigo más íntimo, parecía como si hubiera peleado diez asaltos con una botella de whisky y hubiera perdido. Estaba desplomado sobre un escritorio repleto de documentos, su mandíbula, normalmente marcada, oscurecida por una sombra de barba incipiente, los ojos enrojecidos.

—Qué detalle por tu parte volver a la vida, Don —refunfuñó Marco, sin molestarse en levantarse cuando Damien entró con paso firme—. Creía que habías decidido retirarte y vivir en las ruinas de la finca Carlson con tu reina. Me sangran los ojos, Damien. Sangran.

Damien ignoró el dramatismo y se dirigió a la ventana para contemplar su ciudad. —La situación requería mi presencia.

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—¿Requería? —se burló Marco, tirando un expediente al suelo—. Te has tomado un día libre para ver cómo se desmorona una merienda. Una hija de los Carlson —sin ánimo de ofender, Isabella— no suele justificar la presencia del equipo de seguridad personal del Don. A menos que… —Hizo una pausa, y sus ojos cansados se agudizaron con una inteligencia repentina—. A menos que ya no sea solo una hija de los Carlson para ti.

Di un sorbo a mi té, ocultando una pequeña sonrisa tras el borde de la taza. Marco era más perspicaz de lo que parecía.

«No lo entenderías», dijo Damien, con voz baja, un rugido de advertencia en su pecho.

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