Capítulo 331:

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Me recosté, y una lenta sonrisa depredadora se extendió por mis labios. «Háblame de los regalos, María. ¿Apreció mi padre la hospitalidad de los Moreno?».

«Gritó que los puros sicilianos de Don Damián eran un insulto campesino a su linaje. Arrojó contra la pared el escudo familiar que el maestro Alex había enviado, llamándolo la marca de un perro en su territorio. Pero el traje —el traje que enviaste, Donna— eso fue el colmo. Dijo que parecía un sudario. Acusó a la Señora de haber criado a una víbora que quiere verlo enterrado».

Joseph Carlson era un hombre construido sobre el frágil andamiaje de la respetabilidad. Al despojarlo de eso delante de sus pares, no solo lo había insultado. Había asesinado su alma.

«¿Y Beatrice?», pregunté, bajando la voz una octava.

«Se volvió contra ella como un chucho rabioso», respondió María. «La culpó de tu rebeldía. La llamó lunática delirante y dijo que sus fantasmas lo estaban convirtiendo en el hazmerreír de las organizaciones de Chicago. Gritó que no quería volver a ver su rostro plagado de fantasmas nunca más antes de arrastrar sus cosas a la biblioteca. Se ha encerrado allí. Ni siquiera quiere comer con ella».

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La alianza había muerto. La casa de los Carlson ya no era una fortaleza. Eran dos facciones enfrentadas atrapadas bajo un mismo techo.

«Está planeando marcharse», continuó María, con la respiración entrecortada. «Está aterrorizada, Isabella. Cree que las paredes están sangrando. Esta mañana me ha dicho que se va al Monasterio de Santa María dentro de dos días. Quiere purificar su espíritu. Cree que las hermanas pueden protegerla de… del chico».

Apreté el teléfono con tanta fuerza que se me pusieron blancos los nudillos. El chico. Mi hermano. La vida que ella había apagado con un paño húmedo.

«Déjala ir», dije, con una voz tan dura como una campana fúnebre. «Anímala. Dile que el silencio de los claustros es justo lo que necesita para ahogar los gritos. Asegúrate de que se lleve el aceite siciliano que te di. Dile que es su única esperanza para un sueño sin pesadillas».

Colgué sin esperar respuesta. Beatrice creía que huía hacia un santuario. No se daba cuenta de que, en mi mundo, un monasterio no era más que una caja de piedra con mejor acústica para una confesión.

La medianoche me encontró en el callejón húmedo y estrecho detrás de la Iglesia de la Santísima Trinidad. El aire olía a piedra mojada y viejos pecados.

Una sombra se desprendió del muro de ladrillo. Elara, mi soldado de mayor confianza, salió a la tenue luz de la luna: esbelta, letal y totalmente devota a la corona que yo llevaba. La había rescatado de los bajos fondos de un territorio rival hacía años y, a cambio, se había convertido en mi sombra.

«¿Está preparado el perímetro?», pregunté.

«Las hermanas de Santa María saben que va a llegar una generosa donante», dijo Elara con voz grave y ronca. «No interferirán. El ala que Beatrice solicitó está aislada».

Metí la mano en mi bolso de mano y saqué un pequeño frasco de cristal ámbar: el aceite sedante. Una potente mezcla que, en pequeñas dosis, calmaba, y que, en las dosis que María administraría, convertiría la culpa de Beatrice en una pesadilla viviente y palpitante.

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