Capítulo 333:

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« «Entiendo que estés tomando decisiones con el corazón, no con la cabeza», replicó Marco, recostándose en el sillón. «Te estás enamorando, Don. Y de una mujer que, según todos los indicios, debería estar demasiado aterrorizada como para mirarte a los ojos. Me dijiste que era tímida. ¿Acaso una mujer tímida arrasa la reputación de su padre en una sola noche?».

Damien se giró, su silueta se recortaba oscura contra la luz cegadora. «Ella es lo que tiene que ser».

Antes de que Marco pudiera insistir más, sonó el interfono. «El detective Rossi está aquí para ver al señor Moreno».

El ambiente de la habitación cambió al instante. Las bromas se acallaron. La mafia volvió.

Por la tarde, el frío acero de la oficina había dado paso a la cálida suavidad de mi salón privado en la finca de los Moreno. La luz del sol se derramaba sobre las alfombras persas, iluminando motas de polvo que flotaban perezosamente en el aire: una jaula pacífica, pero una jaula al fin y al cabo.

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Lucia Moreno, prima de Damien, se sentó frente a mí, con el ceño fruncido. A su lado, Chiara Nichols, mi amiga de toda la vida y ahora consejera de confianza, hacía girar pensativamente su copa de vino.

«No lo entiendo», dijo Lucia, dejando la taza de porcelana sobre la mesa. «Sofía —la reina viuda— te ofreció las riendas de la casa. Los menús, el personal, la organización de eventos… ese es el poder tradicional de la Reina de la Mafia. ¿Por qué lo rechazaste? Da una imagen de debilidad».

Me reí en voz baja, un sonido desprovisto de humor. Levanté la mano, dejando que la luz se reflejara en el pesado anillo de rubí de mi dedo —el escudo de la familia Moreno, un regalo de Damien.

« «El poder no consiste en decidir si servimos salmón o filete en la gala, Lucía», dije. «Pasé mi vida en una casa donde tenía que suplicar permiso para respirar. No quiero ser una ama de llaves glorificada. Quiero paz. Además —añadí, endureciendo la voz—, los capos saben quién lleva este anillo. Eso es suficiente».

Lucia no parecía convencida. «Pero los rumores… dicen que eres demasiado frágil para esa responsabilidad».

Chiara dejó la copa sobre la mesa con un tintineo seco. «¿Frágil?». Miró a Lucia, con los ojos destellando una ira protectora que no había visto en años. «¿Sabes por qué es frágil, Lucia?».

Me puse tensa. «Chiara, no».

«No, tiene que saberlo», insistió Chiara, volviéndose hacia Lucía. «Ves la mansión Carlson y piensas en dinero de toda la vida y lujo. No sabes que mientras Beatrice y su hija Amelia dormían entre sábanas de seda, Isabella estaba encerrada en el ático de la antigua finca».

Lucía parpadeó. «¿El ático?».

«Era un horno en verano y un congelador en invierno», continuó Chiara, con la voz temblorosa por la rabia reprimida. «Cuando Isabella contrajo neumonía hace tres años, no fue porque fuera delicada. Fue porque Eleanor Carlson se negó a pagar por combustible adecuado para la calefacción. Le dio a Isabella el carbón más barato, del tipo que llena la habitación de humo negro y asfixiante. Estaba envenenando a su propia nieta para ahorrarse unos céntimos».

El silencio se apoderó de la habitación, denso y asfixiante. Lucía me miró fijamente, con la boca ligeramente abierta y el horror reflejado en sus ojos. En nuestro mundo, la violencia era habitual, pero este tipo de crueldad mezquina y prolongada infligida a la propia familia era un pecado de un orden completamente diferente.

«¿Es eso cierto?», susurró Lucía.

Bajé la mirada hacia el anillo de rubí, recordando el sabor del polvo de carbón y el frío que me calaba hasta los huesos y que nunca me había abandonado del todo.

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