Capítulo 330:

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—Así fue —susurró María, y sus palabras cayeron como una sentencia de muerte—. Un hijo. Nacido un año antes que tú. Un niño sano y precioso. El verdadero heredero de los Carlson.

El mundo pareció tambalearse sobre su eje. Nunca había oído hablar de un hermano. Mi padre nunca había dicho ni una palabra.

«¿Qué le pasó?», exigí, con la voz reduciéndose a un siseo bajo y letal.

«Beatrice no podía dejarle vivir. Si crecía, ella nunca tendría el control. Me ordenó que lo hiciera. Yo era joven, tenía miedo…». La voz de María se quebró por completo. «Le dijimos a tu padre que fue una fiebre. Una muerte repentina y trágica».

La revelación me golpeó como un puñetazo. Mi venganza había sido por la vida robada a mi madre, por mi propia infancia destrozada. ¿Pero ahora? Ahora era una vendetta de primer orden. Beatrice no se había limitado a sustituir a mi madre. Había asesinado a mi sangre: había extinguido al heredero Carlson antes incluso de que pudiera pronunciar su propio nombre.

«Asesinaste a mi hermano», dije, con las palabras saboreando a ceniza.

«¡Soy tu sombra, Donna! ¡Haré lo que me pidas para expiarlo!», suplicó María.

Cerré los ojos, obligando a la ira blanca a retroceder tras el frío muro del control. «Le darás el aceite sedante que preparé. Dile que es un remedio siciliano, con infusión de hierba de San Juan. Dile que le traerá la paz que se merece».

No le traería paz. Le provocaría el tipo de alucinaciones que convierten una mente culpable en una jaula de gritos.

«¿Y mi padre?», pregunté, recuperando la calma gélida en mi voz.

«Ha terminado con ella», respondió María, recomponiéndose. «Anoche fue el final. La llamó lunática delirante y le dijo que lo había convertido en el hazmerreír de Chicago. Se llevó sus cosas al estudio. Ni siquiera la mira».

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Me recosté contra la dura madera del confesionario. La alianza se había hecho añicos. La casa de los Carlson estaba dividida, y Beatrice se ahogaba en la sangre de un niño que creía que el mundo había olvidado hacía tiempo.

«Bien», dije, poniéndome en pie. La seda de mi vestido susurró en el silencio de la iglesia, un sonido como el lento afilado de una hoja. «Asegúrate de que tome el óleo esta noche. Quiero que su mente esté preparada para el acto final».

Salí del confesionario sin mirar atrás, con el peso de un hermano al que nunca había conocido recayendo con fuerza sobre mis hombros. Beatrice creía que estaba buscando una forma de silenciar a los fantasmas. Estaba a punto de descubrir que yo era el fantasma más vengativo de todos.

Punto de vista de Isabella Moreno

El sol de la mañana era una hoja fría y afilada que atravesaba el cristal antibalas de mi suite privada. Estaba sentada en un sillón de terciopelo, con una taza de espresso negro enfriándose en la mesita auxiliar, mientras el teléfono encriptado que tenía pegado a la oreja zumbaba con el sonido de un imperio que se desmoronaba.

«Lo ha destrozado todo, Donna», susurró la voz de María, frenética y débil. «El estudio es un cementerio de cristal y caoba».

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