Capítulo 300:

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Me abracé a mí misma, tratando de calmar los temblores que se habían apoderado de mi cuerpo. «Hice lo que tenía que hacer».

«¡Te ofreciste como cebo!». Acortó la distancia entre nosotros con dos largas zancadas, elevándose sobre mí. «Jugaste con un hombre que mata por diversión. Si hubiera llegado un segundo más tarde —un secondo—». Se atragantó con las palabras, apretando la mandíbula con tanta fuerza que un músculo le temblaba en la mejilla. «Eres mi reina. No juegas con tu vida. No te corresponde a ti desperdiciarla».

—Quería sobrevivir —susurré, con la voz quebrada—. No sabía si vendrías.

Su expresión se quebró. Por un momento, el despiadado Don desapareció, sustituido por un hombre herido por mi falta de fe. Pero antes de que pudiera hablar, la puerta se abrió con un chirrido. Elara y Clara regresaron con la cabeza gacha, llevando una palangana de agua humeante y un botiquín de primeros auxilios.

Damien arrebató el botiquín de las manos de Elara. «Dejadnos solos».

«Pero, Don Moreno, sus heridas…», comenzó Clara, con la voz temblorosa.

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«Fuori!», rugió él.

Las criadas huyeron.

El silencio volvió a descender, más denso que antes. Damien se arrodilló ante mí. La ira seguía ahí, latente en la tensión de sus hombros, pero sus manos estaban sorprendentemente firmes cuando me tomó del brazo. Inspeccionó la piel raspada de mi codo, donde había golpeado la fuente de piedra, con un tacto clínico, distante.

«Esto va a escocer», murmuró, destapando el antiséptico.

Siseé cuando el líquido frío tocó la piel en carne viva, pero no me aparté. Pasó a mis rodillas, limpiando con cuidado la grava y la suciedad de la tela rasgada de mi vestido y de la piel sangrante que había debajo. Era eficiente, brutal en su cuidado: trataba mis heridas como si fueran insultos a su propiedad.

Luego me tomó la mano.

Se quedó paralizado.

Intenté cerrar los dedos en un puño, para ocultar las pruebas, pero su agarre era de hierro. Me obligó a abrir la mano, con la palma hacia arriba, bajo la tenue luz de la lámpara de aceite.

Había rasguños causados por los adoquines, sí. Pero superponiéndose a ellos había cuatro medias lunas profundas y furiosas: heridas que eran claras, precisas y autoinfligidas. Mis uñas se habían clavado tan profundamente en mi propia carne que habían roto la piel, dejando marcas que aún supuraban sangre.

Lo había hecho antes, en la capilla, cuando el peso del asesinato de mi madre amenazaba con destrozar mi mente. Lo había hecho para evitar gritar la verdad que desencadenaría una guerra: que su tío, su propia sangre, era el monstruo que había destruido a mi familia.

Damien se quedó mirando las marcas. El aire se escapó de la habitación.

—Isabella —susurró, y su nombre salió como una pregunta entrecortada.

Pasó el pulgar justo por debajo de los cortes, con cuidado de no tocar la carne en carne viva. Levantó los ojos hacia los míos, y la rabia había desaparecido, extinguida por un horror frío y creciente. Sabía lo que eran. Sabía la diferencia entre un rasguño por una caída y una herida nacida de la agonía.

«¿Quién ha hecho esto?», exigió, aunque su voz había perdido el fuego anterior. Sonaba hueca.

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