Capítulo 25:

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Punto de vista de Isabella

El aire de Chicago me mordía la piel al salir de la sofocante penumbra del edificio de ladrillo rojo de los Carlson, pero me pareció un soplo purificador comparado con la podredumbre viciada que habíamos dejado atrás. La pesada puerta de roble se cerró con un clic, y luego se oyó el sonido de pasos apresurados sobre el pavimento.

«¡Don Moreno!»

La voz de mi padre estaba entrecortada, teñida de una desesperación que me revolvió el estómago. Damien no se detuvo. Su mano permaneció firme en la parte baja de mi espalda, guiándome hacia el elegante Duesenberg negro que esperaba en la acera: una bestia blindada que parecía más un tanque disfrazado de lujo que un simple vehículo.

Joseph Carlson se apresuró a rodear la parte delantera del coche, obligándonos a detenernos ante la puerta del copiloto. Sudaba a pesar del frío, con la mirada oscilando entre el rostro impasible de Damien y los soldados de aspecto letal apostados junto al capó.

—Por favor… —jadeó Joseph, ajustándose la corbata como si eso pudiera restaurar los jirones de su dignidad. No me miró. No podía. —Por favor, cuida de ella.

Sonó como una súplica… hasta que su mirada se posó en el suelo y su voz se endureció con un tono familiar y moralista. —Al fin y al cabo, fue su elección. Ella debe soportar el peso de ello.

La insinuación flotaba en el aire frío como el humo de un tubo de escape: si ella se derrumba, no es culpa mía.

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Me quedé mirando al hombre que había aportado la mitad de mi ADN y no sentí nada. La ira que esperaba no estaba allí, sustituida por una claridad hueca y gélida. No era un padre que perdía a una hija; era un comerciante que se lavaba las manos ante una transacción arriesgada.

Damien ni siquiera pestañeó. Simplemente me abrió la puerta del coche, con su cuerpo protegiéndome de la patética actuación de Joseph. «Sube, Isabella».

Me deslice sobre el lujoso asiento de cuero sin mirar atrás. La pesada puerta se cerró con un golpe sordo, encerrándome en una fortaleza de silencio y aromas: whisky caro, aceite de armas y el aroma oscuro y amaderado del hombre que se deslizó a mi lado.

Cuando el motor rugió al arrancar y el edificio de ladrillo rojo se disolvió en la borrosa grisura de la ciudad, Damien se movió, y sus ojos oscuros se posaron en mí para evaluarme.

«Estás callada», observó, con una voz grave y retumbante que vibraba a través del asiento. «¿Estás lamentando la pérdida de su afecto?»

Solté una risa seca y breve. «No se puede perder lo que nunca se ha tenido». Me volví hacia él, enderezando la postura. «Solo estaba pensando en cómo le darán la vuelta a esto. Para la hora de la cena, Beatrice habrá reescrito la historia».

Damien arqueó una ceja, y un destello de interés iluminó su mirada. «Ilumíname».

—Ahora me odian más que nunca —dije, estudiando el tablero de ajedrez que había dejado atrás—. Mi abuela, Eleanor, probablemente esté quemando salvia para purificar la casa de mi mal de ojo. Y Beatrice se hará la mártir. Le dirá a su círculo social que yo era una miserable desagradecida que los abandonó por la notoriedad de la mafia.

Miré por la ventana tintada a la gente corriente que se movía por las aceras, ajena a los monstruos que había entre ellos. «Estarán furiosos por la humillación que les has infligido, pero encontrarán la manera de consolarse».

«¿Y cómo lo harán?», preguntó Damien en voz baja.

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