Capítulo 247:

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«No confundas la moderación con la incapacidad, gatita. Si desatara lo que estoy conteniendo, esta cama no sobreviviría a la noche. Ni tú dormirías nada».

Se me cortó la respiración, pero no retrocedí. «Entonces deja de contenerte. Quiero un hijo, Damien».

El ambiente cambió al instante. El calor entre nosotros se transformó en algo más denso, más frío. Damien se apartó y dejó el abanico en la mesita de noche con una lentitud deliberada. La ternura se desvaneció, sustituida por la máscara del Don.

«Ya hemos hablado de esto. No es el momento».

«Es precisamente el momento», insistí, incorporándome e ignorando la sábana que se amontonaba a la altura de mi cintura. «Alex me odia. Me ve como una intrusa, una cazafortunas que ha sustituido a su madre. Mientras él sea el único heredero, mi posición aquí es precaria. Necesito un hijo propio. Un Moreno que sea parte de mí».

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Damien se levantó y se dirigió a la ventana, contemplando la oscura extensión de la finca. Su espalda era un muro de músculos, rígida e inflexible. Cuando por fin se volvió, su expresión era indescifrable, pero había una sombra en sus ojos, un aire atormentado que provocaba un escalofrío más profundo que cualquier noche del desierto.

«¿Es eso lo que quieres? ¿Atarte irrevocablemente a esta vida? ¿A mi sangre?»

«Sí».

Me estudió durante un largo rato, como si buscara una grieta en mi determinación. Entonces soltó un suspiro lento y pesado y se pasó una mano por el pelo.

«Espera un año o dos», dijo con voz áspera.

«¿Por qué?», insistí. «¿Pasa algo? ¿Es… tu salud?»

Se estremeció. Fue microscópico —un mero tensarse en el rabillo del ojo—, pero lo capté.

«Dos años, Isabella», repitió, con un tono que no admitía réplica. «Dame dos años para garantizar la estabilidad. Entonces, si aún deseas esto, te daré un heredero».

No esperó mi respuesta. Apagó la lámpara, sumiendo la habitación en la oscuridad y cerrando la conversación de forma tan definitiva como una puerta de un portazo. Me quedé tumbada en el silencio, escuchando cómo su respiración se iba regular poco a poco, mientras el nudo en mi estómago se apretaba más con cada minuto que pasaba. No se trataba simplemente de estabilidad. Damien ocultaba algo: un secreto escrito en las cicatrices que se negaba a dejarme ver.

A la mañana siguiente, el sol era un intruso implacable, inundando la sala de estar de mi suite con un dorado cegador. Me senté en el sofá de terciopelo saboreando un espresso fuerte, tratando de sacudirme la inquietud de la noche anterior.

—Parece que estuvieras tramando un asesinato. O quizá una adquisición hostil.

Chiara Nichols entró en la habitación con un estilo chic y desenfadado, vestida con un traje pantalón color crema que seguramente costaba más que el coche de mi padre. Era un soplo de aire fresco en la atmósfera asfixiante del feudo de los Moreno: una socialité con una columna vertebral de acero.

«Solo estoy contemplando el calor», mentí, haciéndole un gesto para que se sentara. «Gracias por venir, Chiara».

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