Capítulo 246:

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«No soy una muñeca de porcelana», espeté, sosteniendo su mirada. La frustración de las últimas semanas —el matrimonio forzado, el peligro constante, la forma en que me mantenía a distancia incluso mientras me reclamaba como suya— salió a la superficie. «Proteges tu honor, tus secretos, tu imperio. ¿Por qué luchas tan duramente contra esto? ¿Contra nosotros?».

Damien se quedó paralizado. La máscara del Don frío y calculador no solo se deslizó, sino que se resquebrajó. Durante un latido de descuido, vislumbré al hombre que se escondía tras el título: alguien atormentado por sombras que aún no podía nombrar, luchando contra una restricción que parecía casi física en su intensidad.

Bajó la mirada hacia sus manos y luego volvió a mirarme, con una expresión inusualmente abierta. «No estoy acostumbrado a las cosas que no puedo controlar, Isabella. Y tú…» Hizo una pausa. «Eres el caos más hermoso con el que me he topado jamás.»

Se inclinó hacia la mesita de noche y cogió el delicado abanico de seda que yo había dejado allí antes. Con un suspiro que sonó inequívocamente a rendición, comenzó a moverlo de un lado a otro con un ritmo lento y constante, provocando una suave brisa sobre mi piel ardiente.

«Te pido perdón», murmuró, mientras el abanico susurraba suavemente con cada movimiento. «Acuéstate. Yo te mantendré alejada del calor».

Lo observé durante un largo rato: el Don de Chicago realizando una tarea propia de un sirviente, sin apartar los ojos de los míos ni un solo instante. Entonces me recosté, y la ira se disolvió en algo más silencioso y mucho más peligroso: una extraña y dolorosa ternura.

Era un hombre de violencia y sangre, y sin embargo allí estaba, luchando contra el calor del verano por mí con nada más que un trozo de seda.

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La tensión entre nosotros no había desaparecido. Simplemente había cambiado de forma, profundizándose en algo más intenso, más peligroso e infinitamente más íntimo que cualquier cosa que hubiera existido antes.

Punto de vista de Isabella

El chasquido rítmico y el susurro del abanico de seda eran hipnóticos, un latido constante en el silencio sofocante de la habitación. Con cada movimiento de la muñeca de Damien, una brisa fresca bañaba mi piel húmeda —aunque eso hacía poco por apagar el fuego que él había encendido en mi sangre.

Estaba lo suficientemente cerca como para que pudiera contar las pestañas que enmarcaban sus ojos bajos, lo suficientemente cerca como para ver la tensión en su mandíbula. Me estaba sirviendo, cuidando de mí, y, sin embargo, seguía siendo una fortaleza con el puente levadizo firmemente levantado.

Envalentonada por la victoria anterior con el hueso de cereza, decidí empujar contra las puertas.

«Si sigues tratándome como si fuera de cristal, Damien», susurré, rompiendo el ritmo del abanico, «la gente podría empezar a creer los rumores».

Su mano se detuvo. El abanico quedó suspendido en el aire. Levantó la mirada, sus iris oscuros arremolinándose con una advertencia peligrosa. «¿Qué rumores?».

«Que la guerra te dejó… incapacitado», murmuré, dejando que mi mirada se deslizara por su torso antes de volver bruscamente a su rostro. «Que el gran Don de Chicago es más tejido cicatricial que hombre».

Era una apuesta. Una apuesta temeraria. Sus fosas nasales se dilataron y, por un momento, me pareció ver un destello de auténtica ira. Entonces se inclinó hacia mí, con una voz grave y gutural que resonó contra mis costillas.

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