Capítulo 242:

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«Una soldado. Pero no una que parezca una asesina», expliqué, inclinándome hacia delante con los dedos suspendidos sobre mi alfil atrapado. «Necesito a alguien con un rostro lo suficientemente suave como para pasar desapercibida, lo suficientemente inocente como para ser ignorada. Alguien que pudiera pasar por una prima lejana, tal vez: una sombra que parezca familiar pero que ataque sin ser vista».

Damien me estudió durante un largo rato. El silencio se prolongó, cargado de tensión. En nuestro mundo, pedir soldados era pedir violencia. Era un reconocimiento de que me estaba adentrando aún más en la sangre y la suciedad de su vida.

La mayoría de los maridos habrían dudado. La mayoría habría intentado proteger a sus esposas de la oscuridad.

Pero Damien Moreno no era como la mayoría de los hombres. Era un Don. Y entendía que una reina sin garras no era más que una figura decorativa.

«¿Para pescar un pez más grande?», preguntó, haciéndose eco del sentimiento que había compartido con Elara, aunque nunca le había dicho esas palabras. Me conocía demasiado bien.

«Para destriparlo», le corregí.

Una sonrisa oscura y peligrosa se extendió por su rostro, a la vez aterradora y hermosa. Extendió la mano y su gran mano se cerró sobre la mía, que sostenía la pieza de ajedrez. Su piel estaba cálida, su agarre firme.

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—Hecho —dijo—. Tengo a la chica perfecta. Parece una santa y mata como una pecadora. La pondré al corriente y te la enviaré mañana por la tarde.

No preguntó por el objetivo. No preguntó por el plan. Simplemente me entregó el cuchillo.

—Gracias —susurré.

El pulgar de Damien rozó lentamente mis nudillos. —Jaque mate, Isabella.

Bajé la mirada. Mientras yo negociaba por un asesino, él había maniobrado su torre hasta colocarla en posición. Mi rey no tenía adónde huir.

Volví a mirarlo, con una chispa de desafío encendiéndose en mi pecho. «Por ahora, Damien. Solo por ahora».

Él se rió entre dientes, con un sonido oscuro y profundo como el bourbon añejo. «Espero con ansias la revancha».

Punto de vista de Isabella

La mañana siguiente llegó envuelta en seda gris, ese cielo nublado de Chicago que parecía menos un fenómeno meteorológico y más una advertencia. Ya estaba vestida y sentada ante el escritorio del estudio cuando Clara llamó dos veces y abrió la puerta.

—Ya está aquí, signora —dijo Clara, haciéndose a un lado.

La joven que entró no se parecía en nada a lo que esperaba. Era menuda, con suaves ojos marrones y un rostro que encajaría en un mural de convento: mejillas redondeadas, sereno, totalmente anodino. Llevaba un modesto abrigo de lana y un pequeño bolso de cuero. Podría haber sido una maestra, o una florista, o la tranquila sobrina de alguien de visita desde fuera de la ciudad.

Era, a simple vista, olvidable.

—Signora Moreno —dijo, inclinando la barbilla en un breve y respetuoso gesto de asentimiento. Su voz era baja y pausada—. Me llamo Sera.

La observé durante un momento, tal y como me había enseñado Damien: no el rostro, sino la quietud. La forma en que una persona ocupaba una habitación lo decía todo. Sera ocupaba esta como una sombra: presente, ingrávida, sin dejar rastro.

«Siéntate, Sera», le dije.

Se sentó sin ajustarse el abrigo, sin mirar a su alrededor, sin ninguno de esos pequeños tics nerviosos que delatan a la gente corriente en espacios desconocidos. Simplemente cruzó las manos sobre el regazo y esperó.

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