Capítulo 230:

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Robert miró hacia la puerta, luego hacia el bolígrafo y, finalmente, hacia mí. No encontró piedad en mis ojos, solo el reflejo de la esposa del Señor Oscuro. Derrotado, se hundió en la silla. Su mano temblaba violentamente mientras destapaba el bolígrafo; el chirrido de la punta sobre el papel llenó el silencio.

Firmó su sentencia de muerte.

Clara dio un paso al frente y recogió los documentos, comprobando la firma antes de asintir con la cabeza.

Me recosté en la silla mientras una oscura sensación de satisfacción se instalaba en mi pecho. Ya no eran simplemente personas desesperadas en busca de ayuda. Eran míos —de mi propiedad, atados por la tinta y el miedo.

«Bien», dije, con una leve sonrisa rozando mis labios. «Ahora que nos entendemos, podemos pasar al pago».

Pero el dinero era la menor de sus preocupaciones. Había comprado sus almas y tenía la intención de sacarles partido.

Punto de vista de Isabella

La tinta de la confesión aún estaba húmeda, brillando bajo las tenues luces ámbar de la cabina privada como sangre fresca. Robert miraba fijamente su firma como si esperara que le quemara los ojos, mientras María lloraba en silencio en un pañuelo, con los hombros temblando al liberarse de la tensión. Creían que lo peor había pasado. Creían que habían cambiado su lealtad por la salvación.

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Pero yo no había terminado.

No les entregué el cheque de inmediato. En su lugar, dejé que mis dedos descansaran ligeramente sobre el borde del papel, sujetándolo contra la mesa de caoba. El sonido de los sollozos de María era el único ruido en la habitación hasta que hablé, bajando la voz a un tono conversacional, casi suave, que contrastaba con la violencia de mis palabras.

«María, ¿te acuerdas de la semana en que murió mi madre?».

María se quedó paralizada. Su llanto se detuvo de golpe, sustituido por una brusca inspiración. Levantó la vista, con los ojos muy abiertos y enrojecidos, en una mezcla de confusión y un terror primitivo que empezaba a aflorar.

—Yo… Sí, señora —tartamudeó—. Fue una época terrible. La enfermedad se la llevó tan rápido.

—La enfermedad —repetí, saboreando la mentira. Era amarga, igual que el recuerdo—. Yo era joven, pero recuerdo el olor de su habitación. No olía a enfermedad. Olía a almendras.

El color se desvaneció del rostro de María tan por completo que parecía un cadáver. Abrió y cerró la boca, pero no le salió ningún sonido.

Me incliné hacia delante, clavándole una mirada que no le permitía escapar. «Mi madre odiaba las almendras, María. No soportaba su sabor. Entonces, ¿por qué la “medicina para el corazón” que Beatrice insistió en que tomara —la que tú le administraste con tus propias manos— olía tan intensamente a almendras?».

Un pesado silencio se apoderó de la habitación. A su lado, Robert nos miraba a ambas, con el ceño fruncido. «¿Mamá? ¿De qué está hablando?».

María no le respondió. Empezó a temblar —esta vez no de alivio, sino con los violentos temblores de la culpable—. Se deslizó del banco y retrocedió a toda prisa hasta que su espalda tocó la pared, como si intentara poner la mayor distancia posible entre nosotras.

«¡Yo no lo hice!», chilló con la voz quebrada. «¡Lo juro por mi vida, Isabella! ¡No fui yo!».

«Pero lo sabías», dije con frialdad. «Sabías lo que había en esa botella».

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