Capítulo 22:

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Damien no se movió. No aceptó la mano que le ofrecían. Se limitó a mirarla fijamente hasta que Joseph, temblando, la dejó caer a un lado.

«Honor», repitió Damien. La palabra sonó como una maldición en sus labios.

El silencio que se extendió entre ellos fue insoportable. Podía sentir las miradas fijas en nosotros: vecinos asomándose a través de cortinas de encaje, peatones que reducían el paso al otro lado de la calle.

Este era el escenario que yo había pedido, y Damien estaba interpretando su papel con una perfección aterradora.

«Me parece que estoy confundido, señor Carlson», dijo Damien. Su voz no era alta, pero resonaba con la claridad de una campana que repica en un funeral. «Hace diez minutos, mis hombres informaron de que le habían dado un portazo en la cara a mi esposa. Que la habían dejado en la acera como si fuera basura».

Beatrice soltó un sonido ahogado y se agarró a sus perlas. El rostro de Joseph se volvió del color de la ceniza vieja.

«¡Un malentendido!», balbuceó Joseph, con los ojos moviéndose frenéticamente entre Damien y yo. «Un terrible malentendido, Don Moreno. No lo sabíamos… pensábamos…»

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«Pensabas que estaba sola», terminó Damien por él, con tono aburrido. «Pensabas que era vulnerable. Y así le demostraste exactamente lo que vale tu lealtad».

«¡Fue Beatrice!», soltó Joseph, señalando con un dedo tembloroso a su esposa. La repentina traición fue tan patética, tan predecible, que casi me eché a reír. «¡Tenía miedo del escándalo! ¡Dijo que no podíamos arriesgar nuestra reputación ante los vecinos! ¡Le dije que era un error, pero ella insistió!».

Beatrice jadeó, y su máscara plástica de hospitalidad se hizo añicos. «¡Joseph! Tú dijiste…»

«Silencio», ordenó Damien.

La palabra resonó como un latigazo. Ambos se quedaron paralizados.

Damien los miró con profundo disgusto, como si hubiera pisado algo asqueroso. «¿Hablas de reputación? ¿Te preocupa lo que piensen los vecinos?».

Hizo un gesto vago hacia la calle, donde la señora Gable observaba abiertamente desde el porche de su casa, dos casas más abajo.

«Que miren», dijo Damien, bajando la voz una octava. «Que vean que has repudiado públicamente a un Moreno. Que sean testigos de que, mientras te preocupas por chismes insignificantes, has insultado a la esposa del Capo dei Capi de Chicago».

Se acercó, arrastrándome con él. La proximidad obligó a Joseph y Beatrice a retroceder tambaleándose hacia su puerta principal descascarillada.

—Lo… lo sentimos mucho, Isabella —susurró Beatrice, con ojos suplicantes—. Es que estábamos… abrumados.

No dije nada. Me limité a observarlos, dejando que el silencio se prolongara, dejándolos sudar en el frío. Sentí el pulgar de Damien acariciar la tela de mi vestido a la altura de la cadera: una señal silenciosa de aprobación.

«No estás hablando con Isabella Carlson», la corrigió Damien, con la voz despojada de toda calidez. «Esa chica ya no existe. La matasteis en el momento en que cerrasteis esa puerta».

Los miró desde arriba, con sus ojos de obsidiana endurecidos. «Estáis hablando con la señora Moreno. Y la única razón por la que seguís respirando en esta ciudad es porque ella ha frenado mi mano».

Joseph parecía a punto de desmayarse. «Por favor… por favor, entra. Deja que hagamos las paces».

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