Capítulo 2:

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Punto de vista de Isabella

El silencio de la catedral presionaba mis tímpanos como aguas profundas. Me encontraba de pie en el estrado de mármol, con el corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas, pero mantuve la espalda erguida como una barra de acero. Había lanzado el guante a los pies de la familia más peligrosa de Chicago. Ahora tenía que esperar a ver si lo recogían… o me cortaban el cuello.

Sofía Moreno no pestañeó. La matriarca de la Organización me estudió, sus ojos oscuros evaluando mi valor en tiempo real. No vio a una chica con el corazón roto; vio un problema que había que resolver, una fuga que había que taponar.

—Muy bien —dijo Sofía, con una voz que llegaba hasta el fondo de la nave sin necesidad de micrófono—. La familia Moreno honra sus deudas. Si Alexander no puede cumplir con su deber, otro ocupará su lugar.

Se volvió hacia los bancos, y su mirada barrió a su familia como un foco. «Todos los hombres solteros del linaje Moreno. Levántense».

Una oleada de inquietud recorrió la congregación. Durante un instante, nadie se movió. Luego, lentamente, dos jóvenes se levantaron de la segunda fila.

«¡Ni hablar!».

El grito provenía de Francesca Moreno, una mujer cubierta de tantos diamantes como para alimentar a un país pequeño. Se puso de pie, agarrándose al brazo de su hijo, Matteo. A su lado, Lia Moreno también se levantó, protegiendo a su hijo, Luca.

«No puedes hablar en serio, Sofía», siseó Francesca, con el rostro enrojecido hasta ponerse de un rojo espantoso. «Mi Matteo es un capo en formación. ¿Quieres que se quede con tus sobras?». Me señaló vagamente como si fuera un plato de comida fría. «La chica está mancillada. Humillada».

«¿Y de quién es la culpa?», la voz de Sofía resonó como un latigazo. «Tu sobrino ha arrastrado nuestro nombre por el barro. ¿Quieres explicar a los Carlson por qué estamos rompiendo el Pacto? ¿Quieres ser tú quien le diga a la Comisión que los Moreno son unos traidores?».

Dio un paso hacia delante y su pequeña estatura se hizo de repente imponente. «A menos que quieras provocar una vendetta que nos enterre a todos, te sentarás y cerrarás la boca».

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Francesca palideció. La amenaza de la guerra era el único lenguaje que esta gente respetaba. Se hundió en el banco, soltando a su hijo.

Observé a los dos candidatos salir al pasillo.

Matteo Moreno tenía veinticinco años, estaba fornido como un defensa de fútbol americano, con un cuello más grueso que mi muslo. Me miró con ira, apretando la mandíbula. Lo conocía: era primo de Alex, pero, lo que es más importante, era el mejor amigo de Alex. Si me casaba con él, dormiría junto a un hombre que me guardaría rencor por haber ocupado el lugar de su amigo. Sería una prisionera en mi propia casa, probablemente castigada por cada supuesto desaire hacia su preciado primo.

Luego estaba Luca. Apenas tenía veinte años, era delgado y temblaba ligeramente en su traje caro. Miraba al suelo, demasiado aterrorizado para cruzar mi mirada. Era un asociado, ni siquiera un hombre hecho y derecho todavía: sin poder, sin carácter. Si me casaba con él, los lobos de esta ciudad nos devorarían a ambos antes de que terminara la luna de miel.

Un bruto o un cobarde. Esas eran mis opciones.

El pánico me oprimía la garganta. Lo había apostado todo a este momento, esperando una salida, pero la casa había amañado el juego. Si elegía a cualquiera de los dos, estaba muerta —quizá no hoy, quizá no mañana, pero acabaría siendo una víctima de todos modos. Y ya estaba harta de ser una víctima.

Necesitaba un escudo. Necesitaba un arma. Necesitaba a alguien tan aterrador que ni siquiera Alex se atreviera a cruzarse en su camino.

Mi mirada se deslizó más allá de Matteo y Luca, más allá de las filas de soldados que me observaban, y se posó en el primer banco.

Estaba sentado solo, separado del resto de su familia por una barrera invisible de miedo y respeto. Damien Moreno. El Don Oscuro.

No se había movido en todo el intercambio. Estaba sentado con la quietud perfecta de un depredador al acecho entre la hierba alta: su traje negro era impecable, su cabello oscuro se tornaba plateado en las sienes, su rostro era una máscara de fría y dura indiferencia. Era un hombre que había enterrado a una esposa y criado a un monstruo como hijo. Era el hombre más poderoso de la ciudad, un hombre cuyo nombre se susurraba como una maldición.

Miraba fijamente el altar, aburrido, como si toda aquella farsa fuera indigna de él.

Un pensamiento loco y suicida echó raíces en mi mente y floreció al instante en un plan.

El Pacto requería a un Moreno. No especificaba de qué generación.

Respiré lentamente, llenando mis pulmones con el aroma del incienso y el temor, luego miré a Sofía, y después a los dos jóvenes que permanecían de pie, incómodos, en el pasillo.

—No —dije.

Sofía frunció el ceño. —Isabella, estas son tus opciones. No pongas a prueba mi paciencia.

—Dijiste cualquier hombre Moreno soltero —la corregí, con la voz cada vez más firme—. Rechazo a estos dos.

—No estás en posición de ser exigente —se burló Francesca desde su asiento.

—Yo soy la novia —repliqué sin mirarla—. Y voy a elegir al único hombre de esta sala capaz de restaurar el honor que tu familia ha perdido hoy.

Levanté la mano. Mi dedo no señaló a Matteo. Tampoco señaló a Luca.

Señaló directamente al hombre de la primera fila.

Damien Moreno giró la cabeza lentamente. Sus ojos, oscuros como la obsidiana, se clavaron en los míos. El aire de la catedral se desvaneció. La temperatura pareció bajar diez grados.

«Lo elijo a él», dije, con una voz que resonaba con una firmeza que sellaba mi destino. «Elijo al Don».

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