Capítulo 18:

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Cada mes se desviaban miles de dólares bajo el pretexto de «mejoras de seguridad» y «logística externa». Los pagos se desviaban a empresas ficticias que reconocí de las páginas de sociedad: empresas propiedad de socios de Antonio Moreno.

Se me cortó la respiración. Antonio no era simplemente el marido de Francesca; era un capo, un alto cargo de la Camorra. No se trataba de un simple hurto cometido por una ama de casa codiciosa. Era una malversación a gran escala. Estaban acumulando fondos para la guerra justo delante de las narices de Damien.

Seguí el rastro de una transacción especialmente cuantiosa. Si sacaba esto a la luz, no solo estaría dejando en evidencia a Francesca, sino que estaría declarando la guerra a una facción poderosa dentro de la familia.

Un escalofrío me recorrió la espalda, pero no era miedo. Era adrenalina.

Cogí un bolígrafo rojo y marqué la discrepancia con un círculo. Pensaban que era una chica ingenua, una distracción para su Don. No tenían ni idea de que, al entregarme la casa, habían puesto el arma para destruirlos directamente en mis manos.

Cerré el libro de cuentas con un fuerte golpe. Los Moreno eran un problema para otro día. Tenía las pruebas que necesitaba para mantenerlos a raya —o para colgarles cuando llegara el momento adecuado.

Pero antes de poder centrarme por completo en las serpientes que se escondían entre estas paredes, tenía un fantasma más que exorcizar.

N𝘂ev𝗼𝗌 𝖼𝖺𝗉𝗂́𝗍𝗎l𝘰ѕ se𝘮𝘢na𝘭𝖾𝘴 𝘦𝗻 nov𝖾𝗹𝗮s𝟦𝖿𝗮𝘯.𝘤𝗼m

Miré por la ventana hacia el horizonte de la ciudad, donde la casa de piedra rojiza de la familia Carlson se pudría en su gloria desvanecida. Mi padre. Mi madrastra. Las personas que me habían vendido a un monstruo y esperaban que muriera en silencio.

Mañana, les haría una visita. Y, a diferencia de Francesca, no se librarían con solo una advertencia.

Punto de vista de Isabella

El trayecto hacia el North Side se parecía menos a un regreso a casa y más a una procesión fúnebre. Pero esta vez, yo no era la que estaba en el ataúd.

Me senté en la parte trasera del Cadillac blindado, con el cuero frío contra mis palmas. Afuera, las calles familiares de mi infancia desfilaban ante mis ojos, grises y poco acogedoras bajo el cielo nublado de Chicago. Cuando nos detuvimos junto a la acera, la casa de piedra rojiza de los Carlson parecía un diente podrido en una boca moribunda. La pintura se desprendía en largas tiras parecidas a costras, y las ventanas estaban empañadas por la suciedad —un reflejo perfecto de las almas que vivían en su interior.

«Espere aquí», le ordené al conductor.

Salí a la acera. El aire olía a lluvia y a gases de escape rancios. Dos de los soldados de Damien, Enzo y un bruto llamado Cole, me flanquearon al instante. Eran mi escudo, pero hoy me sentía como la espada.

Enzo subió los escalones desmoronados y golpeó con el puño la pesada puerta de roble. El sonido resonó como un disparo en la calle silenciosa.

«¡Abran para la señora Moreno!», gritó Enzo.

El silencio le respondió. Las cortinas se movieron en las casas vecinas. Los buitres estaban observando.

Los minutos se hacían eternos, cargados de tensión. Estaba a punto de ordenarle a Cole que derribara la puerta de una patada cuando el pestillo de una ventana del segundo piso se abrió con un clic.

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