Capítulo 17:

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Nos dirigimos hacia el ala este. Ese era el dominio de Francesca, un santuario de espejos dorados y exceso de terciopelo donde ella y su marido, Antonio, habían vivido como la realeza mientras Damien construía su imperio sobre sangre.

Cuando entré en su salón, Francesca estaba sentada en una chaise longue, sorbiendo un espresso de una delicada taza de porcelana. Levantó la vista, con los labios curvados en una mueca de desprecio que solo vaciló ligeramente al ver a los hombres detrás de mí.

—Isabella —dijo con tono arrastrado, dejando la taza sobre la mesa con un fuerte golpe—. ¿A qué debo esta intrusión? ¿Te has perdido de camino a los jardines?

—Necesito los libros de contabilidad de la casa, Francesca —dije, con voz tranquila que atravesaba el aire húmedo de la habitación—. Todos ellos. Del año fiscal actual y de los anteriores».

Francesca se rió —un sonido áspero y quebradizo—. Se puso de pie y se alisó el costoso vestido. «Debes de estar bromeando. Las cuentas son complejas, cara. Demasiado complicadas para una chica que apenas ha salido de la escuela. Antonio y yo hemos administrado estas propiedades durante años. Ve a jugar a las casitas en la suite principal y deja el trabajo de verdad a los adultos».

Intentaba despacharme, tratarme como una molestia. Ayer, quizá me habría echado atrás. Hoy, sentía el fantasma del tacto de Damien en mi mandíbula.

—Damien dijo que la casa me responde a mí ahora —afirmé, acercándome. No alcé la voz; no hacía falta—. Eso incluye sus cuentas. ¿O acaso la palabra del Don significa menos en esta ala de la finca?

Act𝘶𝖺𝗅𝘪𝘻a𝘤𝘪𝗼ոеѕ 𝗍oda𝗌 𝗅𝘢s 𝗌еm𝗮𝗻а𝘴 𝘦𝗻 𝘯𝗼𝘃e𝗅𝘢𝗌𝟰fan.𝖼𝗼𝗆

La mención del Don dejó la habitación en silencio. Los ojos de Francesca se posaron en los soldados que tenía detrás. Uno de ellos, un hombre con cicatrices llamado Enzo, cambió el peso de un pie a otro, con la mano descansando con naturalidad cerca de la funda bajo su chaqueta. Una amenaza sutil, pero suficiente.

Francesca palideció. Miró de los soldados a mí, dándose cuenta por primera vez de que no era simplemente una esposa trofeo. Yo era la prolongación de la voluntad de Damien.

«Bien», escupió, con un tono que sabía a hiel. Se dirigió a un pesado escritorio antiguo, abrió un cajón y sacó un grueso libro encuadernado en cuero. Me lo metió en las manos, con las uñas a punto de romperme la piel. «Ahógate con él».

«Gracias, tía Francesca», dije con dulzura. «No dudaré en preguntarte si tengo alguna duda».

Di media vuelta y me fui, apretando el pesado libro de cuentas contra mi pecho como si fuera un escudo. Podía sentir su odio quemándome la espalda, pero no importaba. Había ganado.

Horas más tarde, el triunfo se había desvanecido en un cálculo frío y duro.

Me senté en mi nuevo estudio, con la única luz que provenía de la lámpara de escritorio y las brasas moribundas de la chimenea. El libro de cuentas yacía abierto ante mí: un laberinto de números y tinta.

No hacía falta ser un contable forense para ver la podredumbre. Al principio era sutil: costes inflados de productos agrícolas, honorarios de consultoría por eventos que nunca habían tenido lugar. Pero a medida que profundizaba, el patrón se volvió innegable.

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