Capítulo 117:

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Horas más tarde, la finca se había sumido en una tranquilidad engañosa. Estaba sentada ante el tocador quitándome los pendientes de diamantes cuando unos suaves golpes rompieron el silencio.

Clara se coló dentro y cerró la puerta con llave tras de sí. Tenía el rostro pálido y los ojos muy abiertos por la urgencia de lo que traía consigo.

—Tenía razón, signora —susurró, acercándose—. Francesca no estaba celebrando una victoria. Se estaba armando para una guerra.

—Cuéntame —dije, volviéndome hacia ella.

—Se trata del chico Rossi. Leo Rossi.

El nombre me sonó vagamente. —¿El hijo del capo que murió protegiendo al anterior Don?

—El mismo —asintió Clara—. Ha llegado un mensaje de la oficina del Don. No solo está apadrinando al chico, sino que lo va a enviar a la Accademia de Palermo.

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Contuve el aliento. La Academia de Sicilia no era una escuela; era una forja donde los líderes más despiadados de la Cosa Nostra se templaban hasta convertirse en algo más duro de lo que habían sido antes. Era donde se forjaban los herederos.

«Francesca», murmuré, mientras las piezas del rompecabezas encajaban en su sitio.

«Está furiosa», continuó Clara, bajando aún más la voz. «Una de las criadas del ala oeste dijo que estrelló un jarrón Ming contra la pared cuando se enteró. Le está contando a todo el que quiera escucharla que el Don ha traicionado a su propia sangre, que planea criar a un perro callejero para que muerda a su hijo».

«Cree que Damien está preparando a un sustituto», dije, estudiando mi propio reflejo en el espejo. La mujer que me devolvía la mirada parecía más dura de lo que había estado esa mañana.

La sonrisa de Francesca en el pasillo no había sido de alegría; había sido el brillo maníaco de una mujer que creía haber encontrado un arma. Al elevar a Leo, Damien le había entregado sin querer a Francesca un discurso de victimismo, algo en torno a lo que reunir a los disidentes.

«La casa se está dividiendo, Clara», dije en voz baja. «Por un lado, un hijo resentido que regresa de su castigo. En el otro, una madre aterrorizada por la herencia de su hijo».

«¿Y en el medio?», preguntó Clara.

Extendí la mano y toqué el frío platino del collar de paloma que yacía sobre su lecho de terciopelo. «En el medio, sobrevivimos».

El juego había cambiado. Ya no se trataba simplemente de ganarme el favor de Damien, sino de mantenernos firmes mientras los cimientos mismos de la familia Moreno comenzaban a temblar bajo nuestros pies. Mañana, la serpiente regresaría. Y yo tenía que estar preparada para aplastarle la cabeza.

Isabella Moreno — Punto de vista

La Sala de Desayunos era una obra maestra del engaño. La luz del sol se colaba por los ventanales que iban del suelo al techo, iluminando las rosas blancas inmaculadas en sus jarrones de cristal y reflejándose en los cubiertos de plata dispuestos sobre la mesa de caoba. El aire olía a café espresso recién hecho y al aroma dulce y empalagoso de los lirios. Era un escenario diseñado para un tranquilo desayuno familiar, pero la tensión que lo envolvía era tan aguda que parecía capaz de hacer sangrar.

Damien estaba sentado a la cabecera de la mesa, con un periódico doblado cuidadosamente junto a su plato, con una expresión indescifrable. Yo me senté a su derecha, sorbiendo mi café, esperando a que la serpiente se deslizara dentro.

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