Capítulo 945:

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Giró lentamente la cabeza, con los músculos del cuello tensos por el esfuerzo. Cruzó la mirada con el médico, que permanecía paralizado cerca de la puerta.

La garganta de Cole estaba cubierta de sangre. Su voz era un horrible y áspero chirrido, pero la orden que contenía era absoluta.

—Cúrame el estómago —ordenó Cole.

El médico parpadeó, atónito ante el repentino y agresivo cambio en el comportamiento del moribundo.

—Ahora —siseó Cole, entrecerrando los ojos hasta convertirlos en rendijas letales—. Estoy vivo.

El médico se puso en marcha de un salto, dio media vuelta y salió corriendo por la puerta, gritando para llamar al equipo de preparación quirúrgica.

Lucas dejó caer el móvil. Este golpeó con estrépito las baldosas del suelo. Se agarró a la barandilla metálica de la cama, con los ojos muy abiertos y enrojecidos.

—¿Cole? —logró articular con voz entrecortada—. ¿Estás… estás luchando?

Cole fijó la mirada en el techo. La comisura de su boca ensangrentada se retorció en una mueca espantosa y agonizante.

«Ella cree que la muerte es un escape», susurró Cole al aire. «Entonces viviré en este infierno».

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Se volvería a levantar. Reconstruiría su cuerpo. Aunque ella nunca volviera a mirarlo —aunque lo odiara hasta su último aliento—, él seguiría existiendo en su mundo. Sería la sombra que ella no podría matar.

Paul entró corriendo de nuevo en la habitación con una bandeja metálica llena de jeringuillas.

«Sedantes preoperatorios, señor Compton», dijo Paul con voz temblorosa.

Cole no se resistió. Lentamente, con dolor, extendió su enorme brazo magullado y giró la muñeca hacia arriba, dejando al descubierto las gruesas venas azules que había debajo. Observó con ojos muertos, como los de un lobo, cómo la aguja se clavaba en su piel y el líquido transparente entraba en su torrente sanguíneo.

A trescientas millas de distancia, June recogió sus revistas médicas, las metió en su bolso y se levantó. Salió de la sala de lectura y empujó las pesadas puertas de cristal de la biblioteca.

El gélido viento de Boston le azotó la cara. La lluvia helada empapó al instante la tela de su abrigo.

El frío fue un shock para su organismo: agudo y limpio, que barría los últimos vestigios del hospital de Nueva York.

June sacó un paraguas negro de su bolso, lo abrió de un chasquido y bajó de la acera. Sus botas chapotearon en un profundo charco de agua helada.

No miró atrás. Se adentró directamente en las calles oscuras y lluviosas de Boston, con la mente ya dando vueltas a las fórmulas químicas que necesitaba para desmontar el trabajo de Chloe Davenport.

El sol de la mañana se abrió paso entre las espesas nubes grises que cubrían Manhattan. Una luz brillante incidió sobre la fachada acristalada del NewYork-Presbyterian Hospital.

Dentro del ala quirúrgica, la luz roja situada sobre el quirófano 3 se apagó con un clic.

Las pesadas puertas metálicas se abrieron de par en par. El cirujano jefe salió, bajándose la mascarilla quirúrgica azul hasta el cuello. Parecía completamente agotado, con la bata empapada de sudor.

Lucas y Davis se levantaron de un salto de sus sillas de plástico de la sala de espera.

—La reparación gástrica ha sido un éxito —dijo el cirujano con voz ronca—. Se resistió en el quirófano, pero sus signos vitales se están estabilizando. Ha sobrevivido.

Lucas soltó un suspiro enorme y tembloroso. Recostó la cabeza contra la pared y cerró los ojos.

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