Capítulo 943:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

El pánico, crudo y asfixiante, lo inundó.

June estaba desmontando su ilusión pieza a pieza, mostrándole que su muerte no sería un sacrificio romántico, sino un acto egoísta y destructivo que solo destrozaría a las personas que se habían preocupado de verdad por él.

—Cuando mueras —continuó ella, con una voz completamente desprovista de piedad—, el imperio de tu familia se desmoronará. Y yo no derramaré ni una sola lágrima por ti.

Cole se quedó mirando al techo. Todo el peso de sus palabras se le clavó en los huesos.

A ella realmente no le importaba. No lo lloraría. Él no sería más que un cadáver en descomposición, y ella seguiría viviendo.

El terror absoluto de ser borrado por completo de su mundo desencadenó algo violento y fracturado en la mente de Cole.

Un sonido áspero brotó de su garganta.

Una risa.

Era seca y entrecortada, como metal al romperse. Más sangre brotó de su labio inferior y le manchó la barbilla.

Lucas lo miró horrorizado y extendió la mano hacia el teléfono. «Cole, para… estás sangrando demasiado…»

Cole giró la cabeza. Clavó en Lucas una mirada de tal intensidad cruda y desquiciada que Lucas se quedó inmóvil.

Ú𝗻𝗲𝘁𝗲 𝗮 𝗻𝘂𝗲𝘀𝘁𝗿𝗮 𝗰𝗼𝗺𝘂𝗻𝗶𝗱𝗮𝗱 𝗲𝗻 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹𝗮𝘀𝟰𝗳𝗮𝗻.𝗰𝗼𝗺

Cole acercó su boca ensangrentada al teléfono. Necesitaba saberlo. Necesitaba poner a prueba el fondo absoluto de su odio.

«Si yo… me arranco estos tubos…», siseó Cole, con la voz húmeda y entrecortada. «Si muero… el funeral… ¿vendrás…?»

En la biblioteca de Boston, June oyó la pregunta.

La comisura de su boca se curvó hacia arriba —un movimiento microscópico, una sonrisa nacida del desprecio puro y sin adulterar—.

«No», respondió al instante.

La palabra impactó como una bala.

«Nunca miraré tu lápida», dijo June, con voz suave y fría. «Me ensuciaría los ojos».

El monitor chirrió.

«Pero lo celebraré», añadió June. « El día que hundan tu ataúd en la tierra, compraré la botella de champán más cara de Boston. Descorcharé la botella y brindaré por el hecho de que, por fin, para siempre, me he librado de una plaga».

El silencio que siguió fue absoluto.

En la UCI, una única lágrima gruesa resbaló por el rabillo del ojo de Cole, trazando un camino a través de la sangre que le manchaba la mejilla. Era la imagen más desgarradora de un hombre completamente destrozado.

Sus palabras habían destrozado con un mazo su última y desesperada esperanza.

Pero, mientras caía la lágrima, el vacío gris y muerto de sus ojos comenzó a cambiar.

La comprensión se apoderó de él lentamente, y luego, de golpe. La muerte no lo castigaría. La muerte no haría que ella lo recordara. Si moría, no sería nada: un corcho reventado, un nombre olvidado.

Una obstinación oscura, obsesiva y terrible se encendió en lo más profundo de sus pupilas.

Sus labios resecos temblaban. Fijó la mirada en la luz blanca y cegadora que había sobre su cama.

Si la muerte significaba ser borrado por completo de su mundo, entonces no podía morir. Tenía que vivir —existir en el agonizante infierno de su odio—, simplemente para permanecer en el mismo mundo que ella.

.

.

.