Capítulo 942:

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Apenas era un susurro: desgarrado, crudo y cargado de una necesidad desesperada y absoluta.

El sonido viajó a través de la red móvil. Se derramó desde el altavoz de la biblioteca de Boston.

June lo oyó.

Su columna vertebral se enderezó de golpe. Los músculos de su espalda se endurecieron como piedra. Sus nudillos se pusieron blancos al agarrar el teléfono.

Se quedó mirando la lluvia que golpeaba el cristal. Sus ojos estaban tan quietos y helados como un lago en invierno.

El sonido pesado y húmedo de la respiración de Cole llenó el altavoz del teléfono.

June cerró los ojos. El sonido de su respiración ahogada por la sangre le provocó un violento escalofrío que le recorrió los brazos. Se le revolvió el estómago. Tragó saliva con fuerza, obligando a la bilis a retroceder por la garganta.

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Abrió los ojos. Sus iris azules estaban despojados de todo: ni piedad, ni tristeza, solo un asco clínico, frío y absoluto.

—¿Te sientes como un mártir ahora mismo? —preguntó June.

Su voz era perfectamente firme. No temblaba. Atravesó el ruido de la línea telefónica como un bisturí.

En la UCI de Nueva York, Cole escuchó sus palabras.

Las venas enrojecidas de sus ojos palpitaban. Sus pupilas temblaban. Movía la garganta mientras luchaba por tragar la sangre que se le acumulaba en la boca.

—Crees que negarte a vivir es un gran gesto de expiación —continuó June, con un tono que rezumaba un desprecio gélido—. No lo es. No es más que otra huida patética y cobarde.

A Cole se le encogió el pecho. El monitor cardíaco junto a la cama se aceleró hasta alcanzar un ritmo frenético y alarmante.

Sus palabras lo atravesaban de parte a parte, golpeando el núcleo de su psique con precisión quirúrgica.

«No tienes el valor de vivir con lo que has hecho», dijo June, con una voz que resonaba en la biblioteca vacía. «Solo quieres morir para no tener que enfrentarte a la culpa. Quieres borrar todo lo pasado con una línea plana».

Los dedos de Cole se cerraron en puños. La sangre de sus muñecas desgarradas goteaba sin cesar sobre las barandillas metálicas de la cama.

Abrió la boca. Deseaba desesperadamente discutir, decirle que estaba intentando devolverle la vida.

«Yo… quiero…», dijo Cole con voz ronca al micrófono. El sonido era tan débil que casi se perdía entre el zumbido de las máquinas.

June no se detuvo. No le dio oportunidad de hablar.

«Eleanor», dijo con brusquedad.

El nombre golpeó a Cole como un puñetazo en la cabeza. Su cuerpo se sacudió contra el colchón.

«La única razón por la que estoy malgastando mi aliento en esta llamada», dijo June, bajando la voz hasta un susurro mortal, «es porque Eleanor Compton me mostró una vez una pizca de decencia humana. Es una anciana».

La respiración de Cole se volvió entrecortada. El peso de lo que le estaba haciendo a su abuela se estrelló contra su pecho, entremezclándose con la agonía física de sus heridas.

« «Si mueres hoy —dijo June—, Eleanor no sobrevivirá a la conmoción. Se irá a la tumba justo después de ti. Y tú la habrás matado, igual que has matado todo lo demás».

Las manos de Cole temblaban violentamente contra las ataduras. Se clavó las uñas en las palmas hasta que la piel se le rasgó.

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