Capítulo 925:

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El guardia frunció el ceño y bajó la vista hacia el papel. Sus ojos se fijaron en el pesado sello dorado en relieve del Comité Federal de Supervisión Médica estampado en el centro.

Su espalda se enderezó al instante. La expresión de aburrimiento desapareció de su rostro, sustituida por un respeto rígido, casi militar.

Le devolvió el sobre con ambas manos. «Mis disculpas, señora. Por favor, pase».

June cogió el sobre y atravesó las puertas giratorias.

El vestíbulo olía a lejía industrial fuerte y a café tostado de alta calidad. Pasó de largo el mostrador de recepción principal y se dirigió directamente a los ascensores, pulsando el botón de la tercera planta. Las puertas metálicas se cerraron deslizándose, dejándola envuelta en silencio.

La sala de espera de Recursos Humanos de la tercera planta estaba abarrotada.

Docenas de jóvenes y nerviosos graduados de la Ivy League estaban sentados en incómodas sillas de plástico, vestidos con trajes baratos que no les quedaban bien. El aire estaba cargado de sudor nervioso y del leve olor químico de los desodorantes baratos.

June encontró el único asiento vacío en la esquina. Se sentó, cruzó sus largas piernas por las rodillas y apoyó su bolso de Hermès en el regazo. Su postura era relajada, pero totalmente inalcanzable.

A su derecha, dos graduados que llevaban insignias de la Facultad de Medicina de Harvard en la solapa giraron inmediatamente la cabeza y se quedaron mirando abiertamente su perfil marcado e impecable. Se inclinaron el uno hacia el otro.

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«Mírala», susurró uno de ellos, con una sonrisa lasciva extendiéndose por su rostro. «Es imposible que sea investigadora. Probablemente esté solicitando el puesto de administrativa en recepción».

El otro chico se rió entre dientes y luego se inclinó a través del espacio vacío hacia June. —¿Erickson? —dijo, con un tono que denotaba la condescendencia ensayada de alguien a quien nunca le habían dicho que se callara—. No me suena el nombre. ¿En qué laboratorio hiciste tu posdoctorado? Yo estuve en el Instituto Whitehead con Lander.

June giró lentamente la cabeza. Sus ojos azules se clavaron en el rostro de él con el frío y clínico distanciamiento de un cirujano que examina un órgano muerto. Mantuvo el contacto visual durante dos agonizantes segundos y, a continuación, se volvió con suavidad hacia la puerta cerrada de la oficina de Recursos Humanos sin decir palabra.

El rostro del chico se sonrojó profundamente, con un tono rojo de humillación.

«Presumida», murmuró a su amigo. «No es más que un jarrón bonito. No durará ni una semana en este edificio».

La pesada puerta de madera de la oficina de Recursos Humanos se abrió de par en par.

Salió una empleada de mediana edad, con unas gruesas gafas negras apoyadas en la nariz y una carpeta sujeta con fuerza contra el pecho. Parecía agotada y profundamente molesta.

«¡June Erickson!», gritó, con un tono alto y despectivo, totalmente desprovisto de cortesía profesional.

June se puso de pie. Sus tacones resonaron contra el linóleo mientras se acercaba al mostrador de la empleada.

La empleada la miró de arriba abajo —fijándose en su rostro joven y en su elegante abrigo— y soltó un suspiro fuerte y profundo, habiendo llegado claramente a la misma conclusión que los chicos de Harvard. Metió la mano en el cajón inferior de su escritorio y sacó un grueso paquete de papeles impresos de forma cutre.

«Aquí tienes la guía de orientación para becarios», dijo la empleada, empujando el paquete por encima del escritorio. «Rellena la última página. No pierdas tu tarjeta de identificación provisional».

Un murmullo de risitas se extendió por la sala de espera. Los chicos de Harvard se sonrieron entre sí.

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